Le Grimoire

Bon, voilà!

2008-07-10T17:12:00.004+02:00

Ca fait des semaines que j'étire ce blog en longueur, que les blancs silencieux et déserts suivent les petits sursauts d'orgueil ("Non, le Grimoire n'est pas (encore) mort!"), que les envies d'apparaître ici se laissent engloutir par les besoins d'apparaître ailleurs...

Alors voilà, pour les quelques égarés qui passeraient encore par ici, j'ai décidé d'être honnête: sachez que je vous lis encore, en toute discrétion mais que je cesse définitivement de sévir ici pour me consacrer à 100% à Asteline.

Asteline, vous le savez peut-être déjà est un jeune éditeur belge (jeune et flamboyant! ;-)) mais aussi un magazine en ligne, mis à jour chaque semaine, où BD, romans, livres de jeunesse, musique, etc. côtoient allègrement le plaisir de la découverte.

Tout nouveau: une rubrique blog/site vient de s'ouvrir, n'hésitez donc pas à y jeter un oeil, et pourquoi pas présenter votre site via la rubrique contact (et en passant, peut-être, à vous abonner à la Newsletter? Histoire de ne rien rater!!! ;-))

Au plaisir de vous retrouver aux quatre coins de la blogosphère (et sur Asteline!), je vous souhaite à tous mille merveilles et de bien belles lectures!

Virginie

www.asteline.be

2008-05-28T21:24:00.002+02:00

Si Dolf n'a pas d'amante (hormis Kristina épinglée sur son mur), pas d'ami (hormis Walter, tombeur et noceur de service), pas de vrai chez lui (hormis une chambre miteuse chez une vieille bigote), ce n'est pas parce qu'il est idiot, non. C'est juste à cause de l'odeur. Celle des morts.

Dolf assiste le docteur Sander à la morgue. Fermetures éclairs, cerveaux à peser, il connaît. Dolf n'a qu'une passion : capturer des insectes (surtout les papillons), et les épingler dans sa boîte aux trésors. Pour ne pas les faire souffrir : les endormir, faire vite et bien. Dolf n'a que cette passion jusqu'au jour où une femme vient identifier le corps d'un inconnu avant de se jeter dans ses bras, en quête de consolation.

Moment d'une rare intensité pour lui, il n'aura de cesse de retrouver cette femme à l'étreinte si douce dont il est instantanément tombé amoureux. Jusqu'à perdre le peu de bon sens dont la vie lui avait fait don…

Dans un style narratif simplifié au ressenti, aux raisonnements primitifs (influencé, peut-être, par ce qu’avait fait, de manière experte et bien plus périlleuse, William Faulkner dans Le Bruit et la Fureur), Martin Gülich dresse le portrait d'un personnage à la fois pitoyable et dérangeant, manipulé par ses propres obsessions, perdant son identité déjà fragile et ses repères sociaux. L'Etreinte symbolise le basculement d'un esprit déjà faible et chancelant, et ce, en installant une atmosphère étrange et imagée.

Un auteur à suivre ?

Eloge du silence pendant l'amour, de Lisa Azuelos

2008-04-25T12:39:00.004+02:00

Lili se croit le cœur frigide. Après une rupture douloureuse et l’entame d’une vie alternée avec/sans enfants, l’amour ne l’y reprendra plus.

Parce que c’est «sans danger», elle entre dans une relation non-affective avec Antoine : juste se retrouver dans un lit, faire l’amour, ne pas parler, ne pas se connaître ni s’encombrer, aller à l’essentiel. Essayer de ne plus souffrir en ne s’attachant pas à l’autre. Se contenter d’une odeur de savon, de textos, de sous-vêtements sur le sol et de matins silencieux.

Fiction (autobiographique ?) d’une trentenaire fragilisée par les coups durs mais encore sensible, Eloge du silence pendant l’amour est un récit qui n’oublie pas d’être modeste et de se remettre en question. On le sent sincère et spontané.

Lisa Azuelos, scénariste et cinéaste, a également réalisé Comme t’y es belle en 2006. Même s’il n’est pas toujours évident d’éviter les clichés de bonnes solutions pour guérir de l’amour, elle signe ici un roman simple et touchant, à la plume claire.

Les Garçons, de Wesley Stace

2008-03-12T22:28:00.009+01:00

Après le succès de son premier roman L’Infortunée, paru en 2006, on attendait beaucoup de Wesley Stace. S’étant montré jusque là romancier imaginatif, il prouve avec Les Garçons qu’il a gardé son feu sacré et un excellent sens de l’intrigue.

Dans cette histoire, il y a deux George Fisher. L’un est un adolescent de douze ans, descendant d’une famille de gens du spectacle ; l’autre est une marionnette de ventriloque - un «garçon» - qui appartenait à son grand-père.

Alors que le premier nous raconte sa famille et sa scolarité chaotique au pensionnat (nous sommes en 1973), le second nous livre aussi sa vision des Fisher et sa relation avec Joe, son partenaire aux ambitions trop décalées pour sa mère, une célèbre ventriloque. Même s’ils ne se sont encore jamais rencontrés, les histoires des deux George sont intimement liées et le seront de plus en plus.

On retrouve dans l’écriture de Wesley Stace une force narrative très anglo-saxonne, qui nous happe sans trop traîner. L’alternance de narration des deux George, l’idée même de la ventriloquie et la voix donnée à la marionnette - témoin pas si innocent de la vie des autres -, tout cela donne une densité fascinante à l’ensemble.

Je pense que l’auteur a évolué positivement depuis L’Infortunée : moins de digressions, plus d’habileté dans la construction, un ton encore plus incisif. Il a gagné en vraisemblance, en efficacité et surtout en justesse. La quête de soi, de sa voix/voie, parmi les méandres et secrets d’une histoire familiale complexe, voilà qui n’a rien de simple comme sujet, même si maintes fois abordé. Ce roman a les pieds solides et nous mène brillamment jusqu’au bout.

Si ne suis pas là très souvent, c'est aussi...

2008-02-08T11:46:00.000+01:00

... parce que j'oeuvre pour un magazine très à la page de l'actualité BD et romans: le Magazine Asteline. De quoi trouver son bonheur lors de la mise à jour hebdomadaire!
N'hésitez pas à aller y faire un tour de temps en temps, les rédacteurs n'y manquent pas d'idée!

Et pendant que je suis plongée dans ce nouveau Wesley Stace (qui a écrit déjà "L'Infortunée", voir ICI) une petite chronique BD ci-dessous...

"Crémèr et le maillon faible de Sumatra", de Vandermeulen et Casanave

2008-02-08T11:40:00.000+01:00

Voilà un nouveau personnage dont le patronyme donne le ton: Bruno Crémèr, homonyme de l’acteur ayant interprété Maigret sur nos écrans. Commissaire divisionnaire à la police de Seraing (prononcer Srin), on le découvre en croisière, vacances qu’il partage avec son fidèle sous-divisionnaire Lucas (George, de son prénom), un petit homme timide et docile, et sa chienne Jessica, fidèle elle aussi, mais sensible au mal de mer.

Alors que Jessica se lie d’affection avec le danois d’une riche passagère, Crémèr, lui, devient l’arbitre d’un débat autour de l’évolution de l’Homme. Le professeur Shrewbury, qu’il vient juste de rencontrer, oppose tous les soirs sa théorie de l’évolution à celles de deux autres comparses intellectuels. Débat convenu, de prime abord, et qui semble dépasser Crémèr jusqu’à ce qu’il soit lui-même confronté à la question de l’humanité : lors d’une escale forcée sur une petite île de Sumatra, Shrewbury meurt de la chute d’un arbre sur son crâne. Arbre sciemment scié par un petit être anthropomorphe : un kouyû-kouyû.

Fier de tenir son coupable, Crémèr doit pourtant résoudre un problème : est-ce un homme ou un animal ? Coupable ou non coupable ? Justice ou loi de la nature ? En effet, l’espèce du kouyû-kouyû est largement répandue sur l’île et réduite à l’esclavage (dans les mines de charbon, comme chauffeurs,…) ou à la dégustation (mets de luxe : le cerveau de kouyû-kouyû vivant). Même s’il semble doté d’humour et de logique, l’être en question a-t-il pour autant les caractéristiques de l’être humain ?

Si le point fort de Crémèr et le maillon faible de Sumatra est de soulever des questions sans y apporter de réponses toutes remplies de moralité, je l’ai trouvé un peu décevant dans son envie de coller à un dessin classique (mis en couleurs par Larcenet), y ajoutant une couverture à la mise en page très «Tintin». L’humour n’est pas toujours drôle et l’entrée en matière un peu longuette. Le sujet n’est pas inintéressant, non, mais j’ai oscillé entre des sensations de trop et de trop peu. Comme s’il s’en était fallu de peu pour sortir des poncifs du genre. A suivre…

"Extrêmement fort et incroyablement près" de J. SAFRAN FOER

2008-01-19T12:28:00.000+01:00

Comme le dit la quatrième de couverture, Oskar Schell est «inventeur, entomologiste, épistolier, francophile, pacifiste, consultant en informatique, végétalien, origamiste, percussionniste, astronome, collectionneur de pierres semi-précieuses, de papillons morts de mort naturelle, de cactées miniatures et de souvenirs des Beatles. Il a neuf ans.».

Et Oskar est le moteur de cette «histoire de famille» qui attend d’être découverte. Son père est mort un an plus tôt dans les attentats du 11 Septembre et ça, ça ne s’explique pas, ça ne se comprend pas, quand on a neuf ans. Et lorsqu’il trouve dans les affaires de ce père disparu une clef à l’intérieur d’une enveloppe où se trouve seulement le mot «Black», Oskar se dit que cette clef apportera les explications manquantes.

Si ses recherches le mènent de rencontres en rencontres (il y a des millions de serrures qui pourraient être ouvertes avec cette clef et il y a beaucoup de «Black» à New-York) qui lui en apprendront sur le monde des adultes et lui-même, on découvre aussi en parallèle l’histoire de ses grands-parents, immigrés allemands.

Un thème qui pourrait sembler lourd mais qui ne l’est à aucun moment. Un ton aéré et dynamique dans la narration de ce petit garçon intelligent, vif et sensible. "Extrêmement fort et incroyablement près" est un roman particulièrement touchant mais jamais pathétique. Il ne manque ni d’humour ni d’inventivité et fait preuve d’une certaine clairvoyance sur le travail de deuil et les absents qui nous font changer.

Ponctué de photos qui imagent et accentuent le propos, ce roman m’a positivement interpellée, malgré ma réticence à y entrer. Comme quoi, il est souvent bon de dépasser ses a priori…

Deuxième roman du tout juste trentenaire Jonathan Safran Foer, "Extrêmement fort et incroyablement près" a beaucoup fait parler de lui à sa sortie et c’était mérité.

Petite brocante intime, collectif autour de P. Delerm

2008-01-07T12:25:00.000+01:00

Petite brocante intime ou l’éloge de la nostalgie. De rencontres en dîners entre amis est née l’idée de cette sorte de mini-anthologie d’objets kitsch, utiles ou pas, désuets ou toujours un peu parmi nous, qui parsemèrent l’enfance, pour la plupart, des plus de trente ans.

Du nain de jardin en passant par la vierge en plastique, du papier buvard au bic quatre couleurs ou encore la bouillotte, les boules à neige, les charentaises, le bob ou le tricotin, tous prennent leur place grâce au regard plus tendre qu’il n’y parait de celui ou celle qui raconte leur histoire.

Philippe et Martine Delerm, Anne et Didier Convard, Jack Chaboud, Michel Picquemal, Lisette Morival et Christian Robin sont les membres de cette bande de la « boîte à trésors ». Chacun prenant ses mots en main pour dresser le portrait de ses souvenirs.

Si je reproche à l’ensemble un brin d’esthétisme intellectualisant, ou d’avoir un peu trop de retenue dans le style (assez classique et parfois lisse), j’ai aussi été touchée par le sentiment de soupirer avec les auteurs sur les images attachées à tous ces objets plus hétéroclites les uns que les autres. Une petite préférence à noter pour la plume plus pétillante de Jack Chaboud, qui a changé définitivement ma vision du bonbon à la menthe…

Belle année 2008...

2008-01-01T11:22:00.000+01:00

Parce qu'on est toujours là, avec nos lectures et nos bonnes résolutions, avec nos idées et nos images en tête, il ne faut pas oublier d'en sourire et d'en rire!

Meilleurs voeux à tous les passants qui passeront! ;-)

Dans le train...

2007-12-23T20:42:00.000+01:00

Les gens qui lisent dans le train vieillissent-ils plus vite à ne pas voir le temps passer?

Ou peut-être moins...

"La mécanique du coeur", de Mathias Malzieu

2007-12-22T09:25:00.000+01:00

La musique folk-rock déjantée et imaginative de Dyonisos se retrouve ici entre les lignes de Mathias Malzieu, chanteur-auteur-compositeur du groupe, qui réalise avec La Mécanique du Cœur un roman dont la «bande originale» se retrouve sur l’album éponyme (dans lequel on peut noter la participation d’Olivia Ruiz, Jean Rochefort, Alain Bashung ou Eric Cantona), sorti début Novembre.

On pourrait se croire dans une atmosphère tout à fait burtonienne: Jack naît le jour le plus froid du monde, tout en haut de la colline d’Arthur’s seat, à Edimbourg, en 1874. Si froid, ce jour, que son cœur en est gelé et qu’il ne doit sa survie qu’à Madeleine, une accoucheuse un peu docteur, un peu magicienne, un peu fragile mais si forte, qui lui greffe une horloge sur le cœur pour qu’il puisse fonctionner. Alors que les autres enfants, comme lui sortis du ventre de prostituées, trouvent souvent une famille d’adoption, Little Jack voit sa différence l’exclure inexorablement. Il grandit sous la protection de Madeleine, qui le met en garde contre le monde extérieur, lui dont le cœur est si fragile... C’est pourtant sans compter cette rencontre avec Miss Acacia, cette petite chanteuse qui refuse de porter ses lunettes par souci de coquetterie et se cogne à tout, cette petite chanteuse qui le captive dès l’instant où il la croise. Cette petite chanteuse d’Andalousie qui lui fait découvrir tout ce que l’amour peut causer comme bouleversements à l’intérieur du cœur.

A sa façon, avec ses mots, son monde fait de rêves, d’images, d’étincelles, de noirceur et de fantasme, Mathias Malzieu aborde le thème de la différence et du rejet, mais aussi ceux de la passion et de ses destructrices incompréhensions, de la douleur éprouvée par un cœur trituré par un amour trop fort pour lui. Il se dégage du roman, de ses personnages attachants, une atmosphère qui nous déconnecte de la réalité sans jamais oublier de nous la rappeler. Même si on peut lui reprocher d’avoir un (tout petit) peu abusé des bonnes ficelles du genre, La Mécanique du Cœur est un conte pour les grands enfants que nous sommes, toujours sensibles à ce genre de fiction allégorique foisonnante qui d’une certaine façon transcende les émotions.

Un livre touchant qui nous colle de l’engrais d’images dans la tête. Peut-être pas le bouquin de l’année mais un petit coup de cœur.

"Hotel de dream", d'Edmund White

2007-12-19T15:24:00.000+01:00

Stephen Crane, auteur américain célèbre de la fin du XIXe siècle, est en train de s’éteindre des suites de la tuberculose. Il n’a que vingt-huit ans. Cora, sa compagne, est déterminée à lui donner toutes ses chances et l’emmène de leur maison de campagne dans le Sussex vers une clinique allemande.

Ancienne gérante d’un bordel nommé Hotel de Dream, elle lui est aujourd’hui totalement dévouée et note, jour après jour, les lignes du dernier roman que Crane lui dicte, lorsque ses forces le lui permettent. Inspiré d’une rencontre de l’auteur avec un adolescent travesti, «Le Garçon maquillé», histoire d’amour destructrice entre un jeune prostitué et un banquier bien mis, s’élabore avec impudeur et fascination. Roman à l’intérieur du roman qui est découpé par la douloureuse extinction de l'écrivain.

Mythe ou réalité, ce dernier récit qui n’a jamais vu la publication est un excellent prétexte à découvrir qui était Stephen Crane, dont la célébrité en faisait un des auteurs les mieux payés de l’époque, et comment il interagissait avec ses contemporains comme Henry James ou Conrad. Hotel de Dream est une fiction extrêmement bien construite, qui pique notre intérêt sur le destin méconnu d’un romancier controversé.

On sent en tout cas la passion d’Edmund White pour son sujet : le milieu homosexuel new-yorkais à l’aube du XXe siècle, ce «Garçon maquillé», qu'il invente au nom de Crane, etc. et plus particulièrement pour cet auteur à la carrière aussi brève qu’intrigante, sachant que les biographies dont White s’est inspiré ont été réalisées par des historiens plutôt enclins à la fiction...

La faim des magiciens, de Raphaël Jacquerye

2007-12-14T10:13:00.000+01:00

A l’heure où le débat sur les modifications génétiques fait encore monter la tension, il n’était pas inopportun d’aborder le sujet dans une fiction anticipative.

Voilà ce que fait Raphaël Jacquerye dans La faim des magiciens : une ville a été créée dans les profondeurs de la forêt amazonienne. Babylone. Maintenu sous secret, le but de sa fondation intrigue néanmoins. On la sait destinée à des habitants triés sur le volet, mais selon des critères encore difficiles à connaître, trop bien camouflés qu’ils sont par l’initiateur du projet, le savant Harry Pimentel. Pourtant, on comprend bien vite le rôle de la modification génétique dans la sélection des Babyloniens. Pimentel semble déterminé à éradiquer l’agressivité, processus naturel désormais inutile à la survie de l’espèce humaine. Mais peut-être plus encore. Le projet à grande échelle finira par ouvrir ses portes, mais les résultats seront plutôt surprenants.

Alors qu’en parallèle, un autre scientifique acrobate des gènes crée un médium qui passionnera les foules, les questions éthiques, ethnologiques, métaphysiques et autres, vont bon train. Jusqu’où cette « normalisation » de la modification génétique peut-elle aller ?

Une idée de récit intrigante, qui interpelle, mais dont la mise en place est un peu décevante. Il est effectivement très intéressant d’élaborer un roman fait de questionnements à propos du sens, de l’indication, de l’aberration ou des limites des modifications génétiques. Néanmoins, la construction du récit dessert son fondement. Beaucoup de répétitions, quelques lieux communs, et des outils parfois un peu maladroits. On sent les connaissances de l’auteur et son envie de vulgariser un terrain glissant de l’actualité scientifique mais le roman en tant que tel manque d’un petit quelque chose qui aurait pu le rendre plus jusqu’au-boutiste.

Une bonne plume néanmoins, qui m’a amenée sur les traces de son premier roman, Tempête au Vatican, qui semble être un précurseur avisé du Da Vinci Code. En plus crédible, sans doute ? A découvrir.

"Un enfant de l'amour", Doris LESSING

2007-11-16T11:04:00.001+01:00

Ca y est, enfin ! Doris Lessing, après des décennies d’écriture et une bibliographie impressionnante, reçoit enfin ce prix Nobel qui l’a si souvent narguée.

Une naissance en Perse, une vie parsemée de luttes et discours contre le colonialisme, l’Apartheid, d’un passage par le parti communiste,… bref, une vie de questionnements, de révolution, de mysticisme parfois, qui transparaîtra régulièrement dans son œuvre.
Et c’est avec ce roman, sans doute peu représentatif, que je la découvre aujourd’hui. Un enfant de l’amour aborde les désillusions, la guerre parfois si absurde, l’attente, le vide, l’amour fugace mais passionné, les espoirs vains, l’engrenage d’une vie non contrôlée, celle dont on voudrait prendre les rênes sans jamais vraiment y parvenir.
1939. James Reid, jeune anglais d’origine modeste mais cultivé et délicat, embarque vers l’Inde pour faire partie des troupes destinées à réprimer l’invasion japonaise et assurer le maintien du patrimoine de l’Empire britannique. Longue « traversée » douloureuse, dans des conditions de vie intenables, qui sera interrompue par une escale au Cap, où les marins seront pris en charge par les épouses des militaires locaux. James, logé et nourri par Daphné Wright, croit trouver en elle l’incarnation de l’amour vrai et intense tant espéré par les esprits romantiques. Liaison courte mais passionnée, dont James gardera un souvenir éperdu et irrationnel, toujours aiguisé par l’espoir de la retrouver un jour, cette femme qui le rendit stupéfait d’adoration.
Si les réflexions de fond sur les conditions de vie des marins, sur les non-sens et le matérialisme intéressé de la guerre, sur l’utopie et les aveuglements amoureux, sont intéressantes, elles sont néanmoins abordées, pour moi, avec une plume un peu trop lisse.Sans aucun doute, pour la connaître mieux, me faudra-t-il lire Le carnet d’or, roman précurseur d’une grande et longue carrière, très certainement de qualité.

Du retard à rattraper...

2007-11-16T11:02:00.000+01:00

Ce blog n'est pas mort!
Je m'empresse d'y mettre ces dernières lectures qui tardaient à venir se loger ici...

"Qui se souvient de David Foenkinos?", David FOENKINOS

2007-10-16T19:34:00.000+02:00

David Foenkinos, David Foenkinos… ? Mais oui, bien sûr ! Des mots pétillants comme de la Spa Barisart, un regard tout pareil, un enthousiasme jovial qui, s’il était Dostoïevski, nous ferait trouver « Crimes et châtiments » des plus guillerets. Voilà pour la pommade à l’homme-écrivain, pommade sincère, bio et sans produit chimique.

David Foenkinos, qui s’en souvient ? Qui aurait cru qu’il fut nécessaire de se poser la question après Le potentiel érotique de ma femme? L’auteur, semble-t-il.

Après le roman non-autobiographique, nous voilà dans l’auto-fiction :

Les années s’accumulent plus vite que les livres, l’inspiration devient un feu follet inaccessible, et l’écrivain, lui, devient dépressif. Si la dépression avait des nuances romanesques, celle-ci serait faite d’autodérision désabusée et de désespoir lymphatique. A plus de quarante, le David Foenkinos de ce roman n’est plus qu’une caricature vidée de lui-même, tentant de s’accrocher à ce qu’il n’est plus. Et surtout à cette Idée, celle, lumineuse, qui le frappe dans le train Genève-Paris au contact d’une inconnue et fait renaître en lui l’espoir de la création.

Mais… aussi subitement que sa révélation, surgit sa disparition. L’idée perdue s’est transformée en fantasme. Persuadé qu’il finira par la retrouver, l’écrivain empire la situation, dramatique déjà, de sa vie conjugale. Entre nostalgie et résolution, il faut bien admettre la fin.
Admettre cet étrange flottement d’une existence qu’on croyait autrefois crescendo flamboyant. Admettre que séduire les femmes est devenu plus délicat, admettre le regret et le regard des autres, admettre le silence, admettre la dépendance, admettre cette forme d’échec indéniable… mais toujours espérer et chercher.

De l’ironie bienveillante à l’amertume courtoisement drôle ; des formules pertinentes aux idées tendres, amusantes ou tragiques : l’auteur s’est clairement mangé à sa propre sauce. Un roman fragile mais souriant, qui démontre que David Foenkinos a encore bien des choses à dire et à raconter… (on l’espère !)

"YOKO TSUNO - Intégrale T04 : Vinéa en péril", de Roger Leloup

2007-10-15T19:26:00.000+02:00

Quatrième tome de l’intégrale des albums de notre électronicienne japonaise préférée, Vinéa en péril regroupe Les Titans, La Lumière d’Ixo et, enfin, Les Archanges de Vinéa.

Nous emmenant à cet autre bout de l’univers où les Vinéens se reconstruisent un monde sur leur planète autrefois désertée, ces trois histoires brassent à la fois des questionnements écologiques, technologiques et éthiques par le biais de cette civilisation morcelée depuis des millions d’années.

A l’entame, un dossier « genèse » où quelques rappels sont faits sur les Vinéens, mais aussi sur l’origine de certains scénarii, comme l’idée des Titans qui naviguait déjà dans l’esprit de Roger Leloup avant que naisse véritablement Yoko Tsuno.

Me retrouver dans les pages de ces albums, c’était comme revenir à ma petite adolescence, rythmée par les aventures de Yoko, avec en fond cette sensation de retrouver une bonne vieille copine attachante qui ne vieillit pas. On sent la passion de Roger Leloup pour la science-fiction et ces mondes, ces machines qu’il crée et qui sont autant d’outils présents pour stimuler notre imagination.

Une belle intégrale donc, qui se ferme sur un portfolio, composé de quelques crayonnés et agrandissements de cases, très agréable à découvrir.

"De ça je me console", de Lola Lafon

2007-10-11T22:24:00.000+02:00

On a très envie d’aimer ce roman. Parce que dedans, il y a ce que certains crient, ce que certains taisent, ce que certains pleurent. Parce que dedans, il y a l’intelligence d’un regard qui n’a pas oublié de regarder le monde. Le regarder vraiment. Ne pas Oublier.

Emylina est juive, est roumaine, est sans le sou, vit à Paris. C’est déjà une histoire, à l’heure actuelle. Elle remplit, toujours, un cahier de toutes ces choses, ces mots, ces événements qu’il ne faut Pas Oublier. Emylina a du mal-être au milieu de tous ces Presque Morts, ces jeunes jeunes jeunes qui vivent pour oublier qu’ils sont mourants.

Et puis, un jour, il y a l’Italienne, celle à qui ce roman s’écrit. C’est l’amitié, c’est l’amour. Jusqu’à ce qu’elle disparaisse, qu’elle soit soupçonnée de meurtre. Qu’elle disparaisse et qu’il faille commencer à se souvenir. A chercher, avant, après, des réponses, des refuges, parmi les autres absences et les nouvelles présences. Et puis faire le tri, de ce dont on se console ou pas, par ce jeu que son père avait inventé pour ramener ses chagrins à leur juste taille…

Dommage que la construction de ce roman soit parfois décousue et laborieuse, par son besoin d’aller et venir dans le temps et les espaces. Aller et venir comme les idées, les choses qu’il faut dire et… ne pas oublier.

Il y fait un peu rouge, dans ces lignes, par le sang, parfois, par les idées aussi. Ca sent l’Est, l’histoire qu’on a encore du mal à avaler (le faut-il ?). Lola Lafon nous offre là un roman qui s’épuise sans doute un peu d’avoir trop de mots à exprimer. Mais quels mots.

Une sacrée belle plume, en tout cas.

"Miss Endicott - Tome 1", de Fourquemin et Derrien

2007-10-04T09:59:00.001+02:00

Après un long voyage à travers l’Orient, Prudence Endicott est de retour à Londres suite au décès de sa mère.

Celle-ci, « Conciliatrice » de la ville, apportait son aide aux faibles et aux pauvres victimes d’injustice.

Prudence décide de reprendre le rôle de sa mère la nuit, tout en assurant un poste de gouvernante le jour.

Alors que sa première mission est couronnée de succès, Prudence finit par découvrir le monde souterrain de Londres, celui des Oubliés, affreux, difformes et autres indésirables, qui semblent fomenter une révolte contre ceux « d’en haut »…

Un dessin qui colle très bien à l’atmosphère du Londres du dix-neuvième siècle, avec son lot de maisonnettes poussiéreuses, de ruelles sombres, de malfrats de coins de rues et de petites lueurs intrigantes. Sans manquer de chaleur pour autant, il nous intègre très bien à l’histoire : un mélange d’enquête gothique teintée d’un léger fantastique et de questionnements d’une « super héroïne » qui s’aperçoit qu’aider l’humanité n’est pas tant une sinécure.

Des faiblesses, dans cette histoire, sans doute celles de ne pas trop bien jouer avec les clichés qu’elle emploie. Malgré des personnages secondaires que l’on sent devenir attachants (du petit garnement séduit par sa nouvelle gouvernante au maître d’hôtel au bon cœur, en passant par les « bonnes crapules » de service…) mais un peu trop lisses, cette bande dessinée se lit agréablement - même si sans trop de surprise -, et a un certain charme désuet.

La fin nous laisse sur un rebondissement, attendons donc de découvrir le tome deux qui devrait déjà paraître prochainement…

"La vie secrète de E. Robert Pendleton", de Michael Collins

2007-09-28T21:52:00.000+02:00

Avec Michael Collins, on sait qu’il ne faut jamais s’attendre à de la littérature divertissante, légère et sautillante, d’un roman d’été à la ponctuation souriante.

Non, Michael Collins va là où les âmes se morfondent, là où les esprits prennent un chemin tortueux et jamais tracé dans la ligne qu’ils auraient espérée. Il dessine au trait brut des personnages troubles, toujours enclin à rater quelque chose, et souvent leur vie.

Plaçant de manière récurrente ses histoires dans les années quatre-vingt, il dresse ici une scène finalement banale d’emblée : E. Robert Pendleton, professeur à l’université de Bannockburn a lui aussi raté quelque chose : sa carrière d’écrivain. Bloqué dans l’obscurité d’un boulot à la routine et la superficialité déprimantes, il est régulièrement confronté à son échec professionnel lorsque resurgit son ami devenu ennemi Allen Horrowitz, auteur à succès et maître des best-sellers.

Lors de leur dernière rencontre, Pendleton sait qu’il est temps pour lui de se suicider. S’étonne de n’y avoir pas pensé plus tôt. Passe à l’acte et… rate son suicide. Aussi.

Dans le coma, il a pourtant laissé derrière lui un testament qui lie malgré elle Adi Wiltshire, étudiante sur le tard peinant à mener à bien son doctorat, à son existence de légume. Parce qu’elle s’était rangée du côté d’Horrowitz, Pendleton lui laisse le fardeau d’être la légataire de son œuvre.

Et c’est en fouillant dans ses cartons qu’Adi tombe sur un roman publié à compte d’auteur, « Le Cri », sorte d’autobiographie d’un meurtrier. Découvrant un vrai chef d’œuvre, Adi s’associe à Horrowitz pour faire republier « Le Cri ». Un succès.

Mais bien vite, on fait le rapprochement entre le récit et le meurtre, réel celui-là, d’une fillette de 13 ans, survenu dix ans plus tôt, à l’époque de la première édition du roman de Pendleton…

Culpabilité, ambition, hypocrisies, manipulations… Personnages en remise en question, identités floues, bousculées, l’atmosphère est sombre, les âmes sont grises. Même celle du policier mis sur l’enquête, fuyant ses souvenirs et sa vie familiale, poursuivi lui aussi par ses échecs personnels et ses obsessions.

Pas de légèreté mais un art des plus aiguisés pour dresser un tableau profond, minutieusement pensé et réaliste. Collins est un auteur fascinant, même s’il nous emmène dans des recoins sombres, même s’il nous fait voir le noir tant et si bien que le blanc finirait presque par nous faire cligner des yeux.

Plus accessible que « La filière émeraude » ou « Les gardiens de la vérité », « La vie secrète de E. Robert Pendleton » est néanmoins un roman dense, extrêmement bien construit, avec une intelligence qui force l’admiration. De la grande qualité littéraire…

"Les boules vitales", de Masson et Ricard

2007-09-27T22:09:00.000+02:00

Peggy va chez son psy, se demande "Est-ce le bon, cette fois ?", pas le psy, mais l’homme qu’elle vient de rencontrer.

"Vous croyez que… ?" Comment savoir… "On verra ça la semaine prochaine, Mademoiselle."

Ernest accumule les filles comme les perles d’un collier. Macho dans l’âme, il refuse de s’aliéner sa vie d’homme libre… de baiser qui et quand il veut.

Et pourtant, avec Peggy, il y a un truc, quelque chose de différent.
Et pourtant, avec Ernest , il y a un truc, quelque chose de différent.

Elle mange végétarien, parle de boules vitales et de feng shui, va à des conférences douteuses sur les vertus guérisseuses du soi intérieur et ne quitte jamais son optimisme aveugle (et… exaspérant).
Lui, trouve qu’elle a un beau cul, est allergique à l’écologie et au bio mais pourtant se laisse emmener par Peggy là où il n’aurait jamais mis les pieds avant.
Sauf que…

L’histoire d’un couple sur quatre saisons. L’histoire de différences qui nous portent ou nous divisent… Le tout étant de savoir s’écouter et s’apprendre… ou pas.
Un récit touchant et drôle, qui met en scène des personnages caricatures d’eux-mêmes, parfois clichés, parfois simplement vrais (trop ?).
Pas de romantisme modernisé surfait, juste des gens comme il y en a tant.
Avec un ton léger de leçon de "savoir-Vivre", Les boules vitales nous font prendre conscience de ces concessions inévitables dans les relations humaines et/ou amoureuses.
Un dessin marqué, au trait épais, comme le sont Peggy et Ernest, au fond.

A découvrir et à apprécier, histoire, peut-être, de trouver quelles sont nos propres boules vitales ?

"Bruxelles Métropole - Tome 1", Di Giorgio & Santander

2007-09-17T11:37:00.000+02:00

Bruxelles avec ses vieux marchés, ses odeurs, son ciel gris, ses bruits de pas, ses maisons vivantes et son mystère. Bruxelles, Métropole…

La première page s’ouvre sur la Grand Place, dorée et chaude, sur quelques marrons lancés par deux enfants pleins de vie, Benoît et Mélina.
Vingt ans passent… De retour après deux années d’absence, Mélina retrouve sa famille déchirée par le drame : son frère est injustement accusé du meurtre sanglant de sa femme, et la santé de sa mère, anéantie par le chagrin, décline rapidement.
Mélina, incapable de croire en la culpabilité de son frère, décide de faire ses propres recherches pour le disculper, tandis qu’en parallèle et à son insu, d’autres meurtres à l’étrange mobile continuent de s’additionner dans un même scénario.
A une époque qui voit probablement s’éteindre le 19e siècle, Bruxelles a encore toute son âme et plane sur le récit comme un personnage à part entière, charismatique, dans une étreinte séduisante et intrigante.
Bruxelles méritait qu’on lui accorde ces pages. Raison pour laquelle, dès la création de la collection "Caravelle Urbaine", son directeur de l’époque, Joachim Regout (créateur des éditions Asteline), eut l’envie de trouver des auteurs pour lui offrir une histoire. Et c’est ainsi qu’il proposa au scénariste Jean-François Di Giorgio (Shane, Mygala, Samouraï), intéressé par ce projet, de collaborer avec un dessinateur chilien indéniablement talentueux qu’il venait de découvrir : Pablo Santander. Parce qu’il y a toujours une histoire autour de l’histoire…
Qu’en est-il alors de Bruxelles Métropole ?
Un scénario tout droit inspiré des crimes de Jack l’Eventreur, ce qui lui donne tout de même un aspect un peu convenu (mais dans le convenu se cache parfois le plaisir d’une histoire bien menée). Mais avant tout, il faut reconnaître la brillante association du dessin (splendide, au demeurant) à ce récit à la fois obscur et coloré. Ciel voilé ou carrément couvert, lumière sombre et pourtant chaleureuse, on y sent l’atmosphère unique de notre capitale dans ce qui lui reste "d’hier".
J’en garde une sensation sous-jacente de fascination et d’attachement…
Gros coup de cœur pour le "crayon" de Pablo Santander donc, avec une expectative non dénuée d’espoir pour la suite et fin de cette histoire prévue dans un second tome.

"Harry Potter and the Deathly Hallows", J.K. Rowling

2007-08-29T21:19:00.000+02:00

Voilà! Comme de nombreux lecteurs curieux et avides, j’ai ouvert, quelques temps après l’avoir reçu (non, même pas tout de suite…), ce dernier tome des aventures du héros qu’on ne présente plus.

Et maintenant, c’est fini… Un brin de nostalgie, une drôle de sensation à l’idée que l’aventure de plusieurs années est terminée ? Peut-être.

Quelques longueurs dans la première partie de ce tome 7, mais… l’atmosphère les compense suffisamment.

Dumbledore est décédé et a laissé la responsabilité à Harry et ses deux amis de retrouver les derniers Horcruxes, ces objets au cœur desquels Voldemort (enfin, Vous-Savez-Qui) a enfoui une partie de son âme. Alors que le maléfique sorcier et ses serviteurs ont la main-mise sur le Ministère et Hogwarts, Harry est au centre de toutes les recherches, devenu un élément à éliminer à tout prix. Quête infructueuse, impatiences, conflits, évolution psychologique de nos héros et questionnements.

Et qui était vraiment Dumbledore ? Et ces fameuses reliques de la mort… un pouvoir séduisant qui permettrait peut-être d’éliminer Voldemort ?

Même si la fin a déjà été maintes fois dévoilée, je n’en prendrai pas le parti dans cette chronique.

Dernier tome, donc, épilogue d’une longue saga qui aura passionné les foules. Et sans doute pas le meilleur, hélas, même si dans la veine ambiante des précédents. Moins fouillé et poussé, moins bien construit, on sent peut-être l’essoufflement poindre chez l’auteur. Une première partie un peu traînante, une seconde partie par contre plus intense, avec une évolution plus mouvementée, même si un peu désordonnée, vers son point culminant qu’est cette Fin tant attendue. Qui ? Comment ? Pourquoi ?

Les vérités sont dévoilées, les retournements de situations ne manquent pas, les dernières pages se dévorent. Enfin des réponses à nos questions…

Du bon temps dans cette lecture, malgré quelques réserves, du bon temps dans cette série, surtout, qui, malgré le côté mégalo de son succès, était réellement passionnante.

"Corto Maltèse - La ballade de la mer salée", de Hugo Pratt

2007-08-28T07:48:00.000+02:00

Pour le quarantième anniversaire de la première parution, dans la revue italienne Sergent Kirk, de La ballade de la mer salée, Casterman s’est lancé dans une réédition très grand format (32 x 41 cm, tout de même) sur beau papier, de cette série qui marqua les premiers pas de Corto Maltèse dans l’univers de la bande dessinée.

Un personnage à l’indéniable sens de l’honneur, un dur au cœur (un peu trop ?) tendre, qui ne se départit jamais de son sens de l’humour et de son absence de rancune. On le découvre, on l’apprécie, dans cette aventure très "vieux film de corsaire" qui a son charme, accentué par le dessin noir et blanc mais néanmoins non dénué de nuances de Hugo Pratt.

Pour qui ne connait rien ou peu des aventures du célèbre pirate (comme c’est mon cas), La Ballade de la Mer salée est sans doute un bon moyen de le découvrir, même si on ne peut dire que Corto tienne ici un rôle de vedette en permanence, concurrencé qu’il est par le personnage féminin Pandora, jeune fille belle et au caractère bien trempé, qui lui devra la vie à plusieurs reprises.

Nous sommes en plein Pacifique, c’est la guerre, la Grande, mais qui semble loin. On voit passer contrebandes, rivalités, décors paradisiaques et contraste des cultures. Une brise épique souffle sur ces pages et il est très agréable de se laisser porter.

Un bel objet, donc, que cette édition anniversaire, même si un peu encombrant et difficile à transporter (mais qui voudrait prendre ce risque ?), dont les préface et postface (de Gianni Brunoro) ouvrent un œil supplémentaire, empathique et chaleureux, sur le monde Corto Maltèse (sa personnalité, son contexte, les personnages qui gravitent autour de lui, son histoire,…), personnage qui ne peut s’empêcher d’inspirer une certaine sympathie.

Y a comme...

2007-08-27T20:33:00.001+02:00

Y a comme une histoire qui sent la fin, comme des galets déjà tous comptés, comme une vague qui finalement s'est retirée.
J'avais le regard vers devant: pendant un court moment, j'aurai encore un regard vers l'arrière...
Parait que c'est terminé, oui, faut rentrer...

"La chaussure du géant", de Arthur et Martin

2007-08-21T16:59:00.000+02:00

Pas facile d’être différent. On vous prend pour un sot, pour un original. On se moque de vous. Mais parfois…

Il était une fois un géant qui avait une chaussure plus grande que l’autre. Mais… beaucoup, beaucoup plus grande. Evidemment, avec une telle chaussure, il ne pouvait que s’emberlificoter, trébucher et casser tout ce qu’il attrapait au passage ! Voilà qui n’était pas pour plaire aux petits habitants de son village, trop prompts à voir en lui un distrait sans cervelle. Et pourtant, jamais il n’en changeait, de cette grande chaussure, ça non !
Et s’ils la lui volaient ?

Un joli conte très gaiement illustré, à lire verticalement (ben oui, pas facile de caser un géant dans un petit livre !). La Différence y est déclinée avec originalité et apporte une belle leçon d’ouverture à l’autre et de compréhension.

A mettre entre toutes les mains et sous tous les yeux (surtout les petits mais les grands aussi!)

"Le Livre des Illusions", de Paul Auster

2007-08-18T11:03:00.000+02:00

Seul, désarmé face à la mort de sa femme et son fils dans un accident d'avion, David Zimmer n'est plus qu'un être vide. Et puis, c'est la rencontre à travers l'écran de la télévision avec Hector Mann, acteur de cinéma muet ayant disparu. Hector Mann le fait rire, et survivre. David décide d'écrire sur lui, de se redonner un but. Jusqu'à ce qu'Hector Mann réaparaisse, mourant, avec une histoire en testament.

Dramatique, parfois dérangeant, changeant, métaphysique, attirant, insolite. Beau. Deux personnages qui, à des époques différentes, se perdent, se sauvent et survivent au gré des hasards, du besoin charnel de se retrouver, d'exister, par procuration, d'abord, pour regagner le monde réel ensuite... Ou de ne plus exister du tout, de se fondre dans l'univers, de ne laisser aucune trace... La distance entre les deux est parfois bien mince.

Tous deux coupés du monde par un drame, étrangers soudains. David Zimmer, l'écrivain discret, le père de famille tronqué, le veuf inconsolable, et Hector Mann, l'acteur magicien, la moustache séductrice, l'homme auquel aucune femme ne peut résister. Le second sauve le premier, le premier ne pourra pas totalement sauver le second. Mais leurs vies sont inéluctablement liées, dans l'absolu pour des années, dans la réalité pour quelques minutes.

On y trouve quelques longueurs, tout ce qu'il y a de plus pardonnables. Mais un sentiment qui nous guette et nous gagne, celui de l'admiration devant des personnages qui ont décidé de rester humains, faibles ou forts, sains d'esprits ou cinglés.

Un dénouement mélodramatique peut-être mais qui, dans ce roman, ne pouvait être autre, la vie n'étant, au fond, qu'un mélodrame à plus ou moins grande échelle...

"La Marie en plastique", de Prudhomme et Rabaté

2007-08-05T10:11:00.000+02:00

Première partie

Voilà un album qui mérite son coup d’œil, malgré un dessin un peu fruste, aux couleurs fades et au trait qui n’attirerait pas d’emblée le regard. Il y a dans cette BD une ambiance de vieux téléfilm français et c’est cela qui lui donne tout son charme.

Emilie est adepte des voyages en car avec ses copines et revient tout droit d’un pèlerinage à Lourdes, la foi toujours dans ses bagages. Foi dont se moque allègrement Edouard, son mari, qui lui préfère sa cabane de jardin et ses idéaux communistes. De crêpage de chignons en disputes salées, il ne manque plus que les assiettes à s’envoyer à la tête, les insultes, elles, ne faiblissent jamais.

Sauf que ces beaux verbiages colériques épuisent leur fille qui les héberge tout en tenant le rôle (pas toujours apprécié à sa juste valeur par son mari et ses deux enfants) de femme au foyer.

Et lorsqu’Emilie, alliant le chantage à la provocation, dispose une « splendide » Vierge en plastique sur la télé du salon, la réponse toute léniniste d’Edouard rend l’atmosphère des plus insupportables… Mais que faire, si ce n’est un miracle ?

Du piquant, de l’essentiel, du vrai un peu trop vrai, « La Marie en plastique » offre une vision détonante d’une famille de province et surtout des contradictions d’un couple qui a désappris à vivre ensemble, plombant l’atmosphère à trop se regarder. Ca se sent inspiré et juste, à peine caricatural.

Très très plaisant !

Seconde partie

Ambiance de communion et de petit jaune, brouilles familiales et lâchetés masculines, petites recettes de cuisine et bouderies du troisième âge : voilà pour l’atmosphère du début de ce tome deux.

Alors qu’Emilie croit dur comme fer au miracle depuis que sa Marie en plastique a déversé ses larmes de sang sur l’écran de la télévision, Edouard, son mari, s’isole de plus en plus des activités sociales et religieuses de la famille. Sang analysé, Vatican convoqué, il devient difficile de cacher l’événement, et, bientôt, la maison familiale est transformée en lieu saint, au dépit de tous, sauf d’Emilie qui s’en rengorge à tour de bras.

Et puis voilà qu’Edouard se trouve hospitalisé pour avoir chuté sur le range couverts (quelle idée !)… Cela amorcera-t-il un début de réconciliation dans ce vieux couple pétri d’habitudes de discorde ?

Même charme, mêmes sourires dans ce tome deux qui ne perd en rien son côté « vrai monde » et authentique. Un brin pittoresque, mais pas forcément exagéré, cet album reste fidèle à son climat de photo jaunie, qu’on regarde avec tendresse et nostalgie. Le dessin, qui au début m’avait un peu décontenancée, ne fait que renforcer cette sensation, ce qui est à noter et apprécier.

De situations cocasses en réparties allègrement piquantes et amusantes, on ne se lasse pas une seconde.

"Célestin le ramasseur du petit matin, de Poillevé & Goust

2007-08-03T17:34:00.000+02:00

Et si c'était le plus beau métier du monde?

Chaque matin, un haut bâton de bois dans la main et un sac flottant comme un ballon sur son épaule, Célestin s’en va. Piquer les mouchoirs à pois, à rayures, piquer ces bouts de tissus remplis de petites et grandes tristesses.

Célestin est ramasseur de chagrins. Chez lui, il les entasse, les empile, les
calfeutre, les enferme. Sa maison en déborde. Jusqu’au jour où tous ces chagrins deviennent bien trop lourds pour lui et le rendent triste, si triste… Mais qu’en faire, lorsqu’on sait qu’ils ne peuvent être remis en liberté ? Les laver, peut-être ?
Un joli album jeunesse tout en courbes, rondeurs, chaleurs et caresses de couleurs sur le papier. Beaucoup de poésie, de très belles images et une idée narrative très touchante.
Si j’ai un peu regretté certaines redondances et un léger excès esthétique au niveau du texte, cette histoire vaut vraiment la peine d’être lue et tout autant, si pas plus, regardée. Un vrai plaisir pour les yeux et l’imagination.

Et un message optimiste qui fait beaucoup de bien.

"Le treizième conte", de Diane SETTERFIELD

2007-07-22T15:43:00.000+02:00

Difficile de trouver des avis négatifs à propos de ce roman. C’est bien simple, après nombreux sites visités sans succès, j’ai abandonné… Et pour cause : voici un Roman (oui, avec un grand « R »), tout droit inspiré de la littérature anglaise du 19^e siècle… De quoi faire rêver et soupirer les amateurs du genre !

Margaret Lea, libraire associée à son père en livres rares et anciens, se voit sollicitée par Vida Winter, auteure célébrissime tant pour ses romans que pour le mystère qui plane autour de sa personnalité et de son histoire, afin de réaliser sa biographie. Mais Margaret, dont la lecture exclusive ne concerne que les auteurs passés, n’en connaît rien, de cette Miss Winter. Hormis ce livre rapporté par son père, « Treize contes de la métamorphose et du désespoir », qui n’en comporte étrangement que douze…

Elle qui ne jure que par Jane Eyre, La dame en blanc ou Raison et Sentiments, se prend indéniablement au jeu et décide rencontrer Vida Winter. Vida Winter, une femme vieille, recluse dans une immense demeure, dont le regard vert et perçant mettra à jour les tourments de Margaret autant que les siens…

Tous les ingrédients y sont : famille aux lourds secrets, demeure imposante et poussiéreuse, morts et fantômes, mystères et bouleversements. Il faut reconnaître à Diane Setterfield un certain style pour modeler son intrigue autour d’une atmosphère qui ne manque pas de fasciner.

Mais je ne partage pas l’enthousiasme général, malheureusement. Sans doute ai-je trop été baignée par les romans référence de ce récit pour pouvoir m’en détacher et lire « Le treizième conte » comme un roman à part entière et non une tentative, habile, certes, de copier un univers qui appartient à une autre époque. On se trouve dans une forme de littérature gothique, oui, mais parasitée par une plume (claire et plus qu’acceptable) qui n’est plus celle d’hier.

Trop de clichés, trop de tournures manquant de « personnalisation » de la part de l’auteur. On s’espère davantage surpris mais… malgré des thèmes intéressants abordés comme celui de la gémellité, l’impression est là que Diane Setterfield a voulu se raconter une histoire « comme ».

Après tant d’avis positifs, tant de points d’exclamation, les attentes sont toujours grandes. Et la déception, légère ou non, parfois inévitable.

Je ne nierai ni l’atmosphère très bien rendue, ni une construction de récit dans les règles de l’art. De quoi plaire, de quoi se faire plaisir par une lecture fluide et prenante, voilà ce qu’il y a dans « Le treizième conte ». On ne s’ennuie pas. On veut savoir, on veut connaître… ce que raconte ce mystérieux treizième conte.

Parce Val me le demande... ;-)

2007-07-11T20:32:00.000+02:00

Voilà que Val me pose une question existentielle! Hé bien Val, cette fois, même si c'est pas la première que tu me tends une perche, je vais répondre à ta question... ;-)
"Comment je choisis mes lectures?"
Voilà qui est comme de me demander comment je m'habille. ;-)
Mais non... lire, c'est avant tout ma curiosité. C'est ouvrir les yeux, sur les rencontres hasardeuses avec des livres qui n'auraient peut-être jamais croisé ma route, c'est écouter les avis, les coups de coeur, les conseils.

Ma lecture actuelle "Le treizième conte", même si ce roman semble avoir déjà bien fait sa route et sa place dans les coeurs de bien des lecteurs, m'a été conseillé par une amie libraire au Cook & Book à Wolluwé (allez la voir, c'est une vraie boulimique de livres).

Sinon, je me laisse accrocher par l'extérieur, l'objet (surtout s'il vient de chez Actes Sud ou Babel pour les poches... mais quel budget!!!). C'est pas bien... mais cette maison d'édition est digne de confiance.
J'ai la chance d'en recevoir, aussi.
Et puis, j'ai mes habitudes, "mes" auteurs, "mes" thèmes. J'y vais à l'impulsion, aussi parfois.
Finalement, j'y vais pas mal au feeling, en dehors de ce que je connais. Je fais ma route de lectrice, au gré du vent.
Et vos avis à tous, sur vos blogs respectifs, m'ouvrent souvent les yeux sur des lectures alléchantes (un peu trop souvent, d'ailleurs!).
Sans oublier Critiques Libres. Même si ce site est terriblement foisonnant aujourd'hui, plus impersonnel, il a fait grandir la lectrice que je suis aujourd'hui. Je lui suis reconnaissante pour ça et pour les gens, de si passionnants passionnés, qui le hantent.

Et Lou? Et Allie? Et sur Bibliotheca?

Des questions qui resteront peut-être sans réponse mais un appel au partage. ;-)

"Personne ne le saura", de Mathilda MAY

2007-07-05T20:31:00.000+02:00

Peut-être que si…

Un roman à la première personne. Découpé en deux voix : celle d’Alice, jeune professeur de musique engloutie par la relation maternelle et épidermique aux relations humaines ; celle de Morgane, épouse d’un riche politicien, qui aime aussi les notes mais également l’alcool, les anxiolytiques et les antidépresseurs.

Toutes deux sont jumelles dans leur souffrance, leur mélancolique et harmonieux désespoir, toujours un pied au bord du néant et absorbées par leur discordance au monde.

Alors qu’Alice rate son suicide et échafaude un plan pour se refabriquer une personnalité, Morgane rencontre, au matin d’une brume alcoolique, Carlos, un accordeur de piano aveugle, qui est persuadé d’avoir connu quelqu’un dont l’odeur et le timbre de voix lui ressemblaient fortement. Lasse d’une existence ratée, de son corps mille fois refait, Morgane fait croire à sa mort en projetant sa voiture du haut d’une falaise et quitte sa Bretagne pour rejoindre Paris avec Carlos, à la recherche de cette « autre » qui lui ressemblerait tant. Sans y croire mais trop avide de liberté, Morgane cherche et se cherche…

Une belle reconversion pour l’actrice. Après s’être recouverte de vies au cours de sa carrière, voilà qu’elle en crée, les mots filant sous sa plume avec, on le sent très fort, l’allégresse et la continuité d’un plaisir découvert.

Il y a, dans la trame de l’histoire, les faiblesses d’un premier roman : ces petits « déjà-vus » par lesquels l’écrivain se crée, se cherche, se fait ses armes et se découvre.

Mais… malgré une intrigue qui pourrait surprendre davantage, la construction du récit ne s’alourdit pas trop d’ « effets ».

Mais… oui, un style finalement pas mal du tout. Finesse, œil observateur, tournures qui accrochent et portent l’histoire. Ca coule comme un ruisseau qui n’attend qu’à grandir, et ce, avec une jolie musique. Les petites inégalités auront peut-être finalement évité une lecture trop lisse…

J’étais curieuse de lire ce roman. On sait les célébrités attendues au tournant quand elles se mêlent de littérature et on sait aussi qu’elles auront leur lot de louanges préparées.

J’avais enfilé mon œil neutre et j’ai été très agréablement surprise.

Attendons donc que le ruisseau grandisse !

Flammarion, 427p.

"Les Passe-Murailles", de Cornette et Oiry

2007-07-02T19:52:00.000+02:00

Tome 1 : le dedans des choses

Un pouvoir ordinaire

Comment serait la vie pour quelqu’un doté de cette étrange capacité : passe-muraille ? Pouvoir secret ou non, assumé ou pas. Comment être et agir…

Par quatre histoires amusantes, touchantes, malines, Cornette et Oiry explorent les différents aspects de cette capacité pas ordinaire au simple quotidien. Comment sauver une vie (Soirée diapos), jouer un mauvais tour au macho de service (Macho man), comment échapper à des délinquants (Cul de sac) ou simplement comment aimer (le Gratin Dauphinois)…

Un dessin pas forcément extraordinaire lui, mais qui correspond bien aux instantanés de vie épinglés par le scénariste. Une idée originale, sympathique, attrayante et qui se découvre, se décline avec allégresse.

Très agréable.

Tome 2 : A tort et à travers

Différente différence
Alors que le premier tome prenait un regard mi-tendre, mi-amusé sur cette surprenante capacité de traverser la matière au quotidien et ce, chez quelques personnages attachants, « A tort et à travers » apporte une touche beaucoup plus sensible et même parfois chagrine à la vision d’une « vie de passe-muraille ».

Et notre don qui semblait si ludique, attrayant et bien utile dans « Le dedans des choses » nous montre tout à coup le poids de la différence et les revers d’un pouvoir si délicat à vivre.

De nouveau, quatre histoires courtes, quatre tranches de vie qui pourraient être banales si…

Si Corinne, qui avait décidé de ne plus utiliser son don suite à un traumatisme d’enfance (lui-même abordé dans le troisième récit), ne s’était laissée aller au désir d’y avoir de nouveau recours pour sauver son python Monty, l’avaleur de tout et n’importe quoi.

Ou si quelques amies un peu éméchées n’avaient décidé de faire une mauvaise blague à l’employeur d’une d’entre elles…

Ou si simplement le doute ne planait pas sur qui a vraiment un don de passe-muraille et qui n’en a pas…

Un second tome plus introspectif, un peu boudeur mais toujours tendre, qui ne tourne pas en rond autour de l’originalité de son thème mais le parfait en dévoilant ses petits défauts et ses fragilités.

"Un si léger cauchemar", de Roger-Pol DROIT

2007-06-28T17:51:00.000+02:00

De l’importance d’être incohérent

Auteur cherche lecteur pour partager souvenirs communs. Premier ouvrage de fiction de Roger-Pol Droit, également philosophe et chercheur au CNRS, qui se prend à nous écrire comme dans ces « livres dont vous êtes le héros ». A découvrir : une cinquantaine de nouvelles où l’ahurissement de l’absurdité nous accapare au premier détour.

Entre les entreprises de clones domestiques, la disparition des pommes, l’apologie des double-emplois (entendre… qui n’a jamais rêvé d’être boulanger-prophète ?), la mise aux enchères de points et de virgules célèbres, la naissance de Drastik (profession : super héros) ou encore la vie cachée de Che Guevara en Finlande, il faut bien reconnaître que l’auteur ne manque pas d’idées (sans doute a-t-il fait une cure préalable de neurones de crevettes…), toutes plus curieuses les unes que les autres.

Pourtant, malgré une langue pointilleuse et taquine, l’auteur n’est pas parvenu à me convaincre entièrement. Si j’ai souri, j’ai manqué d’enthousiasme. Si j’ai lu, ça n’a jamais été sans impatience. Peut-être m’aurait-il fallu davantage que la construction d’un univers où l’absurdité tente de se mélanger à un soupçon de rêverie, où l’anticipation tente de se mêler de « déshumanisme ». J’ai beaucoup apprécié les relations entre les différentes nouvelles (récurrences d’anecdotes et de personnages, qui se poursuivent d’un récit à l’autre), mais ces relations n’ont pas toujours pu se dévêtir d’une certaine redondance un peu regrettable.

Appréciable pour son humour et sa légèreté, « Un si léger cauchemar » sera victime de ma subjectivité : je pense que j’ai dû rater la marche et mal convenir à cette petite annonce...

Flammarion, 219 p.

"Le secret de lady Audley", de Mary Elizabeth BRADDON

2007-06-24T09:34:00.000+02:00

A qui profite le crime ?

Contemporaine (et très appréciée) de Stevenson ou Wilkie Collins, Mary Elizabeth Braddon versa, dans le milieu du XIXe siècle, dans le genre prisé et populaire du roman d’intrigue. Paru en épisodes, « Le secret de Lady Audley » a ce charme désuet et vieillot des « suspenses » de l’époque.

Arrivée sans prévenir dans un petit village de L’Essex, Miss Lucy Graham a tout pour plaire. Engagée comme institutrice chez le médecin local, elle s’attire la bienveillance des habitants. Et c’est en peu de temps qu’elle devient l’épouse du richissime châtelain de la région, Lord Audley. D’apparence irréprochable, cette jeune et jolie femme suscite néanmoins la méfiance de sa belle-fille et aussi, plus important, celle du neveu de son mari, Robert Audley, venu faire sa connaissance en compagnie de son ami George Talboys. Ce dernier, déprimé par le décès de sa femme survenu peu de temps avant son retour d’Australie où il était parti courir la fortune, disparaît dans de mystérieuses circonstances et Robert ne pourra s’empêcher d’observer d’étranges comportements et éléments autour de cette chère Lady Audley.

Entre légèreté et matérialisme féminin, entre nonchalance et brouillard britannique, ce roman nous ballade gentiment parmi les thèmes typiques de ce cher XIXe. Il n’a peut-être pas bien vieilli, mais il se lit avec la tendresse et le plaisir qu’on prend à regarder de vieilles photos. Et Robert Audley en Colombo gentleman, il faut le reconnaître, a un certain charme !

"L'amour comme par hasard", d'Eva RICE

2007-06-22T07:40:00.000+02:00

So British…

Londres, 1954. Alors qu’elle s’apprête à prendre le bus pour rentrer chez elle, une splendide mais agonisante demeure nommée Milton Magna, Pénélope Wallace, dix-huit ans, se laisse convaincre par la pétillante et tout-à-fait inconnue Charlotte Ferris de partager un taxi et… pourquoi pas, un thé, chez sa tante. Alors que Pénélope a tout de la jeune bourgeoise britannique propre et distinguée, Charlotte est assurée, risque-tout et n’a pas sa langue dans sa poche. Leurs principaux points communs : une appartenance à l’aristocratie désargentée et une adoration démesurée pour le chanteur américain Johnnie Ray.

Une amitié qui débute dans l’incongruité et la spontanéité, mais fait découvrir à Pénélope des personnages étonnants, comme cette Tante Clare si séduisante ou Harry, son fils, apprenti magicien fou amoureux d’une actrice américaine superficielle qui lui a préféré un autre (plus riche, celui-là).

Alors qu’elle oscille entre vieille Angleterre et les sirènes de la vie moderne, Pénélope voit tout son monde changer. Entraînée par Harry dans une combine qui lui permettra peut-être de réparer son cœur brisé, subjuguée par un producteur américain du nom de Rocky Dakota, bercée par la voix de Johnnie Ray et les soirées lumineuses et arrosées de la belle société, elle vit ces chamboulements excitants avec intensité, malgré l’absence cuisante d’un père mort à la guerre et le chagrin d’une mère si jeune, si différente, si belle.

Une plongée passionnante dans un Londres après-guerre, encore fragile et dérouté. Une atmosphère attrayante, toute en lumières et premiers pas de l’afflux moderniste américain (tellement synonyme d’El Dorado pour la jeunesse anglaise de l’époque, du moins celle du roman…), attisée par l’imposante aura du manoir Magna, symbole et personnage à part entière qui évolue, vit, vieillit et laisse planer sur l’ensemble de l’histoire un sentiment de nostalgie et une curiosité un peu fantastique.

Eva Rice, par son ton et sa vivacité, sait où poser le charme dans son récit. Ses personnages sont autre chose que des marionnettes au bout de sa plume, même si ladite plume reste assez conventionnelle (mais qu’importe là où la narration est dynamique, en fin de compte !). Un roman qui se lit avec allégresse et un brin de tendresse, et qui aurait mieux porté en français la traduction littérale de son original: "The lost art of keeping secrets".

Voir aussi chez Clarabel.

"Pinocchio, histoire d'un enfant", de Ausonia

2007-06-21T19:39:00.000+02:00

Like me or hate me

Oui, vous avez bien lu, le titre est « Pinocchio ». Pinocchio comme ce petit pantin de bois, né des envies paternelles du bon vieux Gepetto, aidé par Gemini Cricket et surveillé par la Fée Bleue.

Sauf que… on reprend tout et on recommence. Dans un monde dirigé par des marionnettes menteuses et perverses, Gepetto, boucher de son état, décide de créer un enfant de chair après avoir découvert sur son étal un morceau de viande parlante. Bien vite, Pinocchio, notre enfant dont le nez s’allonge lorsqu’il dit la vérité, connaît l’humiliation, le chagrin, le viol, la mauvaise foi, les coups, la prison et l’abandon. Son corps se marque, s’affaisse, souffre, alors qu’il mène sa quête emplie d’abnégation envers la vérité, cette vérité que clame l’armée des grillons en affrontement contre toutes ces marionnettes cruelles et manipulatrices.

Une idée originale, oui, de prendre le contrepied d’un conte bien connu. Ausonia crée ici une version à interdire absolument aux jeunes yeux. Un dessin sombre, un dégoût induit, une perversion, un malaise à chaque page. Ici, le malsain est à son comble, tant dans l’image que dans le scénario. Alors aimer ou détester ? Tout dépendra sans doute de l’état d’esprit du lecteur…

Il y a quelque chose de totalement déroutant dans cet album qui empêche toute absence de réaction. Du dégoût pour certains, une fascination pour d’autres… des quelques avis glanés par-ci par-là, je n’ai pu tirer aucune demi-mesure.

Et moi ? De la répulsion, de la consternation, avant tout, mais une franchise qui m’empêche de nier l’audace et l’absence de concession de l’auteur… Pas de plaisir, mais une certaine curiosité morbide, pas de fascination, mais un étonnement qui dérange…

Pour les curieux. Surtout.

Derrière mes yeux, aujourd'hui

2007-06-13T20:22:00.000+02:00

"La maison aux 100 portes - Tome 1: La dame aux chiens", d'Isabelle Dethan

2007-06-12T18:23:00.001+02:00

Celles qu’il faut ouvrir… ou pas.

Théodora Valérie Grange a hérité d’une maison. Une grande maison. De celles qui deviennent des entités en vieillissant, habitées ou… hantées, c’est selon.

Maison si grande qu’elle ne peut y vivre seule, malgré la présence de Constanza, la cuisinière, qui fait partie des meubles depuis bien longtemps. Alors que le récit débute sur une étrange conversation sur la rupture d’un pacte entre un homme nommé Salem et une femme belle et, semble-t-il, dangereuse, entourée de chiens noirs, il se poursuit par l’emménagement de Claire, meilleure amie de Théodora, dans cette vieille demeure dont elles ignorent encore tous les secrets.

Mais le mystère se dessine. Les questions viennent, petit à petit, face à cette porte minuscule ornée d’une tête de monstre, devant laquelle, inlassablement, Constanza fait se consumer des herbes magiques. Mais pourquoi ? Et puis ce Salem qui vient demander asile… Cette maison, non, n’est pas une maison comme les autres.

Un dessin jeté pas forcément des plus originaux, un cocktail où des éléments au goût connu (maison hantée, personnages mystérieux mais séduisants, héros un peu naïfs mais curieux et attachants) font néanmoins bonne recette pour passer un moment de décrochage imaginaire.

C’est agréable, envoûtant, et ça fait plaisir à lire (vite, un peu trop peut-être ?). A suivre…

"Du plus loin de l'oubli", de Patrick Modiano

2007-06-11T22:15:00.000+02:00

Un livre lu il y a un moment déjà mais qui m'est retombé entre les mains. Je ressors donc ma note d'alors, pour lui faire un petit clin d'oeil.

Une vie au dessus du néant, de l’oubli des choses et des gens, une vie suspendue au souvenir de quelques mois avant lesquels il n’y avait rien. Après lesquels il n’y eut pas beaucoup plus.

Dans son existence vide ne tenant qu’à quelques livres vendus dans des bouquineries de Paris pour subsister, le narrateur a vécu une rencontre. Celle de Jacqueline, de son silence, de son charme, de son mystère. Elle est avec un homme, Van Bever. Le narrateur entre dans leurs vies, s’en nourrit, s’en consiste. Il prend l’habitude de les retrouver au café Dante, de les entendre parler de ce voyage à Majorque pour lequel ils économisent. Ils apparaissent, disparaissent, sans explication, mais le narrateur les attend, les recherche, a besoin de leur présence comme pour justifier la sienne. De Paris à Londres, il suivra Jacqueline comme elle suivra son but de gagner Majorque. Il observera ses rencontres « utiles » avec Pierre Cartaud le dentiste ou Peter Rachman « l’homme d’affaires ». Dans sa relation à la fois intense et fragile avec Jacqueline, il accordera ses pas aux siens, lui qui n’a d’autre but que de la sentir dans sa vie. Attendant ce moment où elle finira par disparaître pour de bon…

Un roman feutré, une bulle, un rêve. Le néant autour d’un souvenir qui a pris toute la place. Retrouver ce souvenir, lui garder son sens car c’est lui qui a justifié l’errance et l’existence. J’ai aimé la douceur de ce roman, sa patience, son lyrisme modeste. Ce personnage qui comme bien des êtres humains ne vit qu’en étant un reflet de quelqu’un d’autre. En étant un lien, une partie, une parenthèse. Je reprends la quatrième de couverture pour citer ce joli passage:

« J'aurais brassé les papiers, comme un jeu de cartes, et je les aurais étalés sur la table. C'était donc ça, ma vie présente ? Tout se limitait donc pour moi, en ce moment, à une vingtaine de noms et d'adresses disparates dont je n'étais que le seul lien ? Et pourquoi ceux-là plutôt que d'autres ? Qu'est-ce que j'avais de commun, moi, avec ces noms et ces lieux ? J'étais dans un rêve où l'on sait que l'on peut d'un moment à l'autre se réveiller, quand des dangers vous menacent. Si je le décidais, je quittais cette table et tout se déliait, tout disparaissait dans le néant. Il ne resterait plus qu'une valise de fer-blanc et quelques bouts de papier où étaient griffonnés des noms et des lieux qui n'auraient plus aucun sens pour personne. »

Envie, pas envie...

2007-05-30T20:27:00.000+02:00

Envie, pas envie de mimétiser. Envie, pas envie de voler. Envie, pas envie de regarder.

On se chiffonne, on a le coeur papier-mâché.

Envie, pas envie de changer.

"Seuls", de Laurent Mauvignier

2007-05-28T11:34:00.000+02:00

Rage et deliquescence

Tony aime Pauline depuis toujours. Mais c’est lui la bête et, elle, la belle. Comment associer ses cheveux gras à cette chevelure rousse ? Les lunettes sales au regard troublant ? Les dents jaunes au sourire perlé ?

Vivre, supporter un amour à contresens. Désirer sans assouvir, espérer sans être satisfait, voir pour mieux s’aveugler. C’est son dû, son fardeau. La regarder aimer d’autres hommes, l’écouter perdre ces faux amours, la soutenir quand elle vomit sa déprime et son alcool. C’était son quotidien lorsqu’ils étaient étudiants et habitaient ensemble. C’est ce qu’il espère oublier lorsqu’elle revient, après des années de séparation, loger chez lui se recoudre d’une rupture, avant une nouvelle vie dans un nouvel appartement.

C’est l’illusion du couple qu’il se donne, dont il se charme. L’espoir qu’elle devinera ce qu’il met tant d’effort à cacher : cette passion destructrice qui le ronge et l’anéantit à chaque respiration. Elle ne voit rien, ne comprend rien, ne ressent rien.

Cette illusion a besoin d’une fin : le déménagement de l’une et la disparition de l’autre. Cette dernière sera le déclenchement des révélations. Celles du père de Tony qui nous transmet les confessions de son fils, à qui jamais il n’a pu parler, qu’il n’a jamais pu écouter jusqu’à ce qu’il vienne tout raconter de Pauline et des ravages qu’elle a laissés en lui. Cette existence vide de sens à laquelle s’accroche ce vieil homme tout prêt à détester celle qui fit souffrir son fils mais qui semble être la seule à pouvoir l’aider à le retrouver.

Jusqu’à ce que la parole soit donnée à celui qui est aimé de Pauline et l’aime en retour. Et qu’une autre vérité soit dite…

Crescendo d’anéantissement, d’insolvabilité, d’irrésolution. Laurent Mauvignier écrit une douleur, une réalité, un besoin amplifié et dévastateur d’existence. Il aiguise le mal-être de ses personnages, laissant une rage non-dite percer dans ces creux d’incompréhension où ils sont tous engoncés. Un roman fort dont le malaise ne cesse de croître. La frustration d’une existence sans bonheur, où chacun se retrouve… seul.

"Voyage à motocyclette", d'Ernesto Guevara

2007-05-27T20:29:00.000+02:00

A travers l’Amérique latine…

Se sortir des concepts pour ou contre n’est pas toujours évident mais c’est ainsi qu’apparaît au mieux l’intérêt de ce livre : en se libérant du carcan d’idolâtrie ou de dénonciation à l’encontre de Guevara.

Ce sont deux jeunes hommes issus de la bourgeoisie argentine qui prennent la route sur la Poderosa II (la Vigoureuse), frais et presque propres de toute idéologie politique. Alberto Granado et Ernexto Guevara, loin d’être encore le Che. En tête, le goût de l’aventure, du dépassement de frontières, des horizons à atteindre. D’étape en étape, sur le dos de la Vigoureuse qui ne l’est plus tellement, ils endurent, l’orgueil en carapace, les impondérables de la vie de bohème. De la beauté des lieux aux vives difficultés météos, ils avancent grâce à leur faconde et leur éloquence parmi une population toujours fascinée par ces deux « experts en léprologie ».

De fait, c’est là l’un de leurs buts principaux, apprendre et découvrir l’encadrement des malades atteints de la lèpre, mais aussi en apprendre sur d’autres êtres atteints d’un mal tout aussi pernicieux : le prolétariat.
Ils se mêlent à une population rude composée d’indigènes exploités et délogés de leur vraie nature, de leur terre et de leur volonté propre.

Guevara entrevoit les premiers bourgeons d’un communisme qui s’installe parmi ces gens qui n’en connaissent que peu… Plusieurs mois d’épisodes de vie, d’intempéries, de ventres creux, de solitude et de frasques joyeuses ou dramatiques. Pour s’achever dans la naissance balbutiante et passionnée du révolutionnaire…

Ce journal est écrit d’une plume poétique d’abord qui se laisse porter au fil des mois par le besoin d’une description simple et plus objective des faits. Guevara est un conteur, on le sent. C’est ce qui apporte tout son sel au récit de cette évolution, de cette éclosion d’un personnage qui ignore qui il sera, qui il deviendra. Ce qu’il deviendra. Récit initiatique, aventure, road story si l’on peut dire… Pas d’idéologie à revendre, juste un voyage.

« Et nous comprenons là que notre vocation est de sillonner indéfiniment les routes et les mers du monde. En restant toujours curieux, en regardant tout ce qui se présente à nos yeux. En flairant tous les coins mais toujours sur la pointe des pieds, sans prendre racine nulle part »

Soyons donc curieux de cette mutation qui entraîna pour certains la naissance d’un aventurier romantique, d’un révolutionnaire idéaliste, ou pour d’autres une brute égoïste, intolérante et exigeante. Brûlons les icônes, baissons les drapeaux, et laissons entrevoir le gris d’un destin qui n’a jamais prétendu à la perfection.

Aller de l'avant...

2007-05-27T18:35:00.001+02:00

"L'erreur est humaine", de Woody Allen

2007-05-26T15:36:00.000+02:00

L’apologie de l’absurdité

Comment perdre ses repères en… dix-huit nouvelles. Etre plongé dans cette presque-réalité où tout semble logé derrière un miroir déformant… mais pas trop. Allégorie ? Métaphores ? Ou simplement un lâcher-prise direct dans un univers si proche et à la fois complètement chamboulé par la vision délirante et absurde de son auteur ? On pencherait plutôt pour cette solution…

« Mere anarchy » (simple anarchie), titre original du recueil, semble davantage coller au fond que sa traduction « L’erreur est humaine » puisqu’n se trouve dans un univers où la normalité, les bases habituelles sont renouvelées et transformées en toute discordance.

Alors où Woody Allen nous emmène-t-il lorsqu’il passe derrière une plume plutôt qu’une caméra ? En Inde, peut-être, où une doublure lumière se ferait kidnapper à la place de la star qu’elle figure… Ou dans les tourments d’un couple dont le fils n’a pas été accepté dans la meilleure école maternelle de Manhattan et qui imagine déjà l’avenir du rejeton pétrifié en désastre jusqu’à son dernier souffle. Ou encore dans un magasin de costumes qui propose, bien au-delà du trois-pièces, des vertus odorantes, anti-taches,… à ses complets. Et quelle serait la substance d’un livre minceur écrit par Nietzsche ?? Du délire, et encore du délire… Mais délire jusqu’où, quand il concerne le genre humain, parfois ahurissant d’aberration ?

Jeux de mots à profusions (on ne peut s’empêcher de se demander jusqu’à quel point le traducteur s’est permis de prendre des libertés quant à la gymnastique lexicale du texte ou même quant à son sens), situations grotesques, imaginatives, débridées, extravagantes. Le monde Allen a une toute autre perception, propre et exaltée, de la cohérence, c’est une évidence…

On sent l’auteur s’être pris d’un jubilatoire amusement en écrivant ces lignes, comme un garnement surdoué s’invente des histoires à dormir debout et les fait partager, tout fier de son ironie sagace.

Donc, du plaisir amusé, voilà ce qu’on tire de ce recueil vif et « décortiqueur » fertile et abracadabrant de la nature humaine, qui ne se calme jamais, même si un peu inégal dans la qualité de son contenu. Une plume piquante et agréablement… schizophrène ?

"Pour l'amour de Judith", de Meir Shalev

2007-05-17T10:39:00.000+02:00

Quatre repas pour raconter une vie
Petit village au Nord d’Israël. Des personnages se détachent comme des silhouettes au loin dans une brume de chaleur. Un flou de départ qui laissera place à la découverte. Le narrateur s’appelle Zeidé (ce qui signifie « grand-père »), nommé ainsi par sa mère, Judith. « Si l’Ange de la Mort vient et voit un petit enfant nommé Zeidé, il comprend aussitôt qu’il y a une erreur et s’en va ailleurs.»

Zeidé a trois pères. Moshé Rabinovitch, le fermier, costaud, rude, fort à soulever un rocher, toujours à la recherche de cette natte qu’il portait quand il était… petite fille. Globerman, le marchand de bestiaux. Et Jacob Scheinfeld, l’amoureux des oiseaux, celui qu’on traite d’idiot mais qui épousa la plus belle des femmes. Jacob va inviter son fils à partager plusieurs repas, à plusieurs années d’intervalle, au cours desquels la vie de Judith, la mère et la femme tant aimée disparue quand Zeidé avait dix ans, va se libérer, se raconter, « ré » exister. Et avec elle, la vie du village et de ces gens qui l’ont aimée ou simplement connue ou simplement préparé son entrée dans la vie des autres... Noémie et Oded les premiers enfants de Moshé, Yshoua, le prisonnier Italien, Papish-village, Menaheim le frère de Moshé qui devient muet tous les printemps, Tonia, la première femme de Moshé, qui ressemblait curieusement à son mari, ou encore cet étrange albinos en costume noir…

Un roman de vies qui se racontent, de vies qui avancent goutte à goutte, tout en profondeur et en pureté. Il se respire, se goûte, s’écoute. Presque bucolique, touché par l’amour porté à Judith. Parfois partagé, parfois pas. Cette femme si fascinante arrivée en contre-jour du soleil, avec son lourd passé et ces douleurs qui la rongent chaque nuit. Candeur, rudesse, chaleur, souffrance. Un mélange qui flotte entre vérité et fiction, authenticité et imaginaire. C’est une très jolie écriture qu’a utilisée Meir Shalev, trempée dans le soleil d’Israël, dans ses campagnes, son atmosphère. Histoire de dresser ce livre comme un conte transmis de génération en génération, sur l’importance d’être soi, de nos actes, et surtout de nos souvenirs.
Je ne cacherai pas y avoir trouvé certaines longueurs, comme assommée par la chaleur de ce livre, justement, qui m’empêchait d’avancer avec attention. Mais il y a là une douceur, baignée d’une certaine tendresse et de nostalgie, qui pousse à écouter ce récit de Zeidé, de ses pères qui resteront à jamais trois, de cette Judith si dure envers elle-même et ceux qui lui demande cet amour si précieux déjà trop donné.

Un joli passage tout simple pris au hasard :

« Le lac de sa beauté commençait à se retirer des berges de son front et du rocher de son menton, à présent il se concentrait sur ses lèvres et au coin de ses yeux où il était particulièrement doux et dense, et dans les deux dépressions lisses à la base de son cou. »

"Le Ciel au -dessus de Bruxelles", de Bernar Yslaire

2007-05-11T18:40:00.000+02:00

[AVANT]...
Il pleut de l’amour et des bombes sur Bruxelles

Tout commence entre des barbelés. Un camp, en 1943. Une petite fille qui ne vivra sans doute pas. Et un beau visage d’homme, une balle morte en étoile entre ses yeux morts. Des couleurs sombres, des images fortes, le dessin anguleux d’Yslaire.

Le temps passe, soixante ans. Gare de l’Est, Bruxelles. Un homme se réveille, dans les oreilles, son baladeur, « Imagine », de John Lennon. Il est juif, a une cicatrice entre les deux yeux et semble venu d’ailleurs. Il sait qu’il est là pour elle, Fadya, jeune musulmane arrêtée par la police déployée pour écarter tout risque d’acte terroriste en ce jour de manifestation contre la guerre en Irak.

Grâce à lui, Fadya pourra reprendre sa route. Sa route de martyr. Et pourtant, c’est au sommet du Hilton qu’elle viendra le retrouver dès qu’il l’appellera, qu’ils feront l’amour séparés par un voile et une ceinture d’explosifs.

C’est dans cette chambre qu’ils se berceront d’une actualité malsaine et incontrôlable. Qu’ils repenseront leurs rêves et espoirs.

L’auteur voulait toucher, il touche. Un sujet qui bouleverse, car proche de nous. Peut-être trop propice à l’émotionnel, peut-être trop « facile » dans l’image provocante et provoquée. Le gratte-ciel, l’amour qui se débat, crû et intense. Je regrette cependant qu’ « Imagine » de Lennon ait été récupéré pour donner le ton. Je pense que l’auteur pouvait émouvoir sans se servir de ce magnifique hymne à la paix trop souvent utilisé. De même, je regrette l’excès d’images des journalistes RTBF, des répétitions…

Il n’en reste pas moins un dessin absorbant et esthétique, même si jeté, peut-être plus librement que dans d’autres ouvrages d’Yslaire, une mise en page accrocheuse et un ensemble visuellement splendide.

[APRES]...
Il pleut des bombes et de l’amour sur Bruxelles

La guerre en Irak a éclaté. Les médias médiatisent, les bombes bombardent, les cœurs battent et d’autres s’arrêtent. Dans la chambre 2525 du Hilton, à Bruxelles, deux âmes pas vraiment mortes, pas vraiment vivantes, font l’amour, la guerre filigranée sur eux et sur leur monde.

Alors que Fadya perd ses certitudes après avoir perdu sa virginité, alors que « Jules » perd sa vie une millième fois de plus, alors que les yeux de la Terre sont tournés vers les morts, les blessés, les dommages et l’incohérence… Il reste l’amour, peut-être, pour sauver.

Dans ce second tome se développe l’intensité de l’amour, sa crudité saine, son pouvoir peut-être illimité, en opposition à l’absurdité. L’auteur se veut choquant et, à l’image du bed-in de John Lennon et Yoko Ono, dessine l’amour en pansement du monde.

Le graphisme d’Yslaire me touche toujours, la manière dont il met l’évidence en page. Néanmoins, le dessin des visages parfois oscille entre grâce et agressivité dans le trait. Légère déception.

Comme pour le premier tome, et à plus forte raison dans celui-ci, je regrette qu’il ait récupéré l’idée du bed-in de John & Yoko. Il est bon d’en rappeler la vertu pacifiste, peut-être pas de s’en faire un manteau pour s’assurer une réussite de l’impact émotionnel. Comme je regrette aussi sa maladresse à jouer de la crudité dans l’amour, dont il ne parvient pas tout à fait à maîtriser la crédibilité (une jeune musulmane intégriste, alourdie d’une pression familiale intense, se transforme-t-elle si facilement en amante sans pudeur ni complexe, aux gestes experts, jouissant alors même qu’elle perd sa virginité ?).

Passage peut-être inutile : une ouverture vers un passé lointain, à Babylone, aux prémices de cet amour mille fois vécu. Extrait trop en décalage avec le reste et qui n’apporte pas vraiment de force à l’ensemble, donne juste l’impression d’avoir changé de chaîne, malencontreusement… Dommage.

Dernier regret : que l’auteur se soit senti obligé de justifier, expliquer sa démarche par une note en fin d’ouvrage. Justification ? Assurance de mettre le doigt sur ses intentions ? Quoi qu’il en soit, une BD de cette qualité devrait parler d’elle-même et ne rien exiger d’autre de son créateur.

Et pourtant, que d’intensité induite. Que de beauté. On en a plein les yeux et le cœur. Pourquoi donc bouder son plaisir quand un auteur va si loin dans l’émotion ? Peut-être est-ce une forme d’exigence envers une créativité qu’on sait exceptionnelle.

Une lecture passionnante, une image réellement forte, des personnages hors du temps, « désancrés », touchants, éthérés et vraiment séduisants.
Oui, on en a plein les yeux et le cœur…

"Le Grimoire au Rubis - Tome 3: Le Chant des Loups", de Béatrice BOTTET

2007-05-10T19:17:00.000+02:00

De l’importance d’être consistant…

Blanche de Vauluisant, après avoir échappé à un mariage forcé, passé deux années à la Cour de France, été kidnappée par le rustre Raoulet de Maulchagrin, décide de regagner son fief. Accompagnée par son fidèle ami Bertoul, ménestrel et gardien du précieux Grimoire au Rubis, elle retrouve un domaine régi par un intendant avare et rigide.

Déchiré par son amour impossible pour Blanche, Bertoul décidera d’aller apprendre les subtilités de son art sur les routes d’Occitanie. Mais cela est sans compter les manigances, les rencontres surprenantes et les détours d’un destin qui ne semble pas fait pour être simple… Au loin, le chant des loups s’élève, et c’est le début de nouvelles aventures pour nos deux jeunes héros…

Une fin de cycle qui semble enfin s’envoler. Plus de consistance, un style moins nu, des rebondissements plus subtils. Béatrice Bottet semble en effet avoir enfin « lâché » sa plume et poussé ses personnages un peu plus loin. Les rôles secondaires deviennent eux aussi plus intéressants, l’intrigue est mieux ficelée. Si on ne peut s’empêcher de lui reprocher un excès de bons sentiments ou une forte tendance au manichéisme (les gentils sont extrêmement gentils et les méchants… trop stéréotypés et prévisibles, hélas), « Le Chant des Loups » se place un cran au-dessus de ses deux prédécesseurs, tant dans la construction que dans le fond du récit. Mais de là à faire du « Grimoire au Rubis » une série jeunesse innovante, il y a tout de même un pas…

Mais au diable les faiblesses de cette trilogie (suivie par un second cycle avec pour premier tome « Le Grimoire au Rubis – I. Val-D’Enfer », déjà paru): des chapitres jamais trop longs, un rythme suivi, une intrigue suffisamment attrayante, des personnages un peu fades mais attachants. De quoi faire plaisir et distraire, tout en instruisant un minimum… Et puis, pour chaque tome, des conseils et recettes pour nous embellir le quotidien… Alors le tout, c’est d’essayer !!

Editions Casterman (jeunesse)
ISBN: 2203155205
330 p.

A l'ombre il fait chaud

2007-05-09T17:32:00.000+02:00

Comme une pensée dépensée, comme une empreinte sur la terre. Comme un souvenir qui s’imprime, comme un souffle. Poser, déposer les mots sur le sol et l’amour avec. Parce qu’à l’ombre, cette ombre, il fait chaud…

"Tideland", de Mitch Cullin

2007-05-01T16:16:00.000+02:00

Quelque part, au royaume de Danemark...
… ou quelque part, au fin fond du Texas. Dans une vieille maison décrépie qui s’appellerait What Rocks. Les herbes de Cuba flotteraient dans le vent, le soleil écraserait tout, même le temps.

Il y aurait une petite fille. Son nom, Jeliza-Rose. Sa mère serait morte d’une overdose et son père, Noah, rocker dépassé et héroïnomane l’aurait emmenée là pour échapper à une vie qui ne tourne plus rond. Quelques biscuits, une carte du Danemark épinglée sur le mur…

Livrée à elle-même parce que son père serait « parti en vacances » (pas bien loin, figé et en décomposition sur son canapé), Jeliza-Rose n’aurait plus que son imaginaire pour traverser les jours et animer sa solitude…

Elle rencontrerait Dell, la femme fantôme coiffée d’un voile d’apiculteur, froide et taxidermiste, et puis son frère Dickens, attardé mental. Et puis il y aurait des lucioles, des cars renversés, des poupées sans corps, des trains-requins et des explosions… Et puis il y aurait…

Un roman surréaliste et débridé. Qui aurait gagné peut-être à ne pas employer la première personne, le style ne correspondant pas trop à une petite fille, ce qui aurait été moins gênant dans un monde où l’imaginaire, le lâcher-prise à la réalité aurait pris moins d’ampleur.
Beaucoup de charme, néanmoins, des dialogues brillants, des personnages marquants, un univers extrêmement visuel. Chaud, poussiéreux, fascinant, rempli d’odeurs et de couleurs.

Un très beau détournement de la réalité, un sacré brin de magie. Et des images qui ont inspiré avec fascination le réalisateur Terry Gilliam. (Voir le site du film : http://www.tideland-lefilm.com/)

"Le grimoire au Rubis - Tome 2: Le Sortilège du Chat", de Béatrice BOTTET

2007-04-24T21:30:00.000+02:00

Sans trop de surprise…
Le fameux Grimoire est de retour au sein de Paris. Voilà deux ans que Bertoul Beaurebec, musicien de son état, le garde précieusement dans un coffre de sa maison, rue de la Grande Truanderie, héritée du magicien Magnus Gurhaval. Sa vie se rythme avec douceur et insouciance, ponctuée de ses visites à la cours, où il retrouve son amie Blanche de Vauluisant, avec qui il avait traversé quelques péripéties afin d’éviter, pour elle, un mariage forcé, pour lui, de voir le Grimoire tomber en de mauvaises mains avant d’avoir pu tenir une promesse faite à une amie chère. (Voir « Le Grimoire au Rubis – Tome 1 : Le secret des hiboux »).

Evidemment, ce tableau ne peut durer éternellement, le Grimoire au Rubis attisant la convoitise nombreux esprits malintentionnés. Et alors que Bertoul se débat dans ses premiers émois amoureux et interdits, il doit faire face à un souci de taille : le vol de son précieux livre…

Une suite assez sage, où tout finit toujours par s’arranger comme par magie (sans mauvais jeu de mot), les personnages demeurent relativement lisses même si attachants, on y trouve de faux rebondissements… Peut-être un peu trop manichéen à mon goût ? Ca manque tout de même de corps et d’originalité pour en faire un roman jeunesse marquant, mais l’auteur semble savoir où elle va et cette suite se lit sans déplaisir.

Editeur: Casterman
ISBN: 2203155191

The biting door

2007-04-19T20:20:00.000+02:00

Peut-être que c'est le temps, peut-être rien, peut-être une simple porte, peut-être rien. Se demander ce qu'il y a derrière, se demander quels mots sortiraient de cette mâchoire d'acier. Se demander si elle pourrait sourire, se demander...
Mais ne pas y mettre les doigts.

"La Théorie des Cordes", de José carlos SOMOZA

2007-04-15T19:20:00.000+02:00

ZigZag
Quatrième roman de l’auteur originaire de la Havane, qui s’attaque cette fois à la science dans ce qu’elle a de dangereux, mystique, à ses limites et ses buts…

Isolés sur une île Sud Pacifique, un groupe de scientifiques dépasse la théorie en mettant au point un accélérateur de particules capable d’ouvrir les « cordes du temps » et de visualiser le passé à un moment choisi.
Expérience bouleversante d’un point de vue éthique, psychologique, théologique, qui s’achève par un drame et disperse ces « génies » aux quatre coins du monde, avec pour consignes de garder le silence et d’éviter tout contact.
Dix ans plus tard, après la « disparition », dans de cruelles circonstances, de plusieurs membres de leur équipe, ils doivent bien se rendre à l’évidence : on ne brise pas les barrières du passé en toute impunité…

Je m’accroche à Somoza comme on s’accroche à un souvenir, nostalgique que l’on est d’une sensation passée. Il m’avait captivée avec « La caverne des idées », déroutée et fascinée avec « Clara et la pénombre », déçue amèrement avec « La dame n°13 »…

Ici, dans son style fluide habituel, Somoza dresse la trame d’une sorte de thriller scientifico-fantastique, vendeur et accrocheur mais dépourvu néanmoins de son originalité des débuts. Le roman se lit sans ennui, il capture aisément l’attention, il intrigue, il noue les fils de personnalités fortes (semble-t-il) mais néanmoins floues et peut-être un peu trop « fabriquées ». Une fois de plus, je m’attendais à mieux, je m’attendais à être réconciliée avec le Somoza de ses deux premiers romans. J’espérais surtout être étonnée.

Mais je reste sur ma faim. L’auteur a beau avoir une plume séductrice, je reconnais même avoir lu ce roman facilement sans soupirer, il m’est impossible de nier cette sensation d’espoir floué qui me taraude maintenant que le point final a été lu… Et j’ai un triste « dommage » sur les lèvres.

Editeur: Actes Sud
ISBN: 2742766693

"L'Arbre à Kadabras", de Marie-Sabine Roger et Vanessa Hié

2007-04-14T10:20:00.000+02:00

Dans son jardin extraordinaire…
… il n’y a peut-être pas de canards qui parlent anglais, ni de statues qui dansent la nuit sur le gazon, ou d’oiseaux qui tiennent un buffet… mais dans le jardin de Tom, il y a bien des secrets, bien des arbres magiques qui ne se trouvent que là et pas ailleurs.

Tom en prend soin depuis que son papa est allé vérifier que la Terre était bien ronde (on n’est plus sûr de rien, de nos jours). Et ça lui prend du temps, du temps, du temps…

Et Tom, toujours, attend qu’il revienne, à l’ombre du Grand Caillé à faire des cocottes ou contre les feuilles de l’Arbrizou, jamais avare de bisous… Et puis il y a le plus merveilleux de tous : l’arbre à Kadabras…

Alors que les mots dansent, se jouent les uns des autres et s’entremêlent, on entre dans un monde tout collé de couleurs et de magie, tout tendre et tout moelleux de charme.

Oui, l’auteur joue avec les mots, peut-être un peu trop pour l’âge de ses petits lecteurs mais tant pis, « L’Arbre à Kadabras » a tout du livre attrayant pour yeux gourmands et curieux. Visuellement esthétique, très.

Out of time

2007-04-13T21:11:00.000+02:00

"La mémoire dans les poches - Tome 1", de Brunschwig & Le roux

2007-04-10T20:52:00.000+02:00

Un vieil homme suspect, un bébé dans les bras, et un chien audacieux. Drôle de vieil homme, qui, réfugié dans un café, cherche de quoi nourrir cet enfant qui ne semble pas vraiment être des siens. Eveillant la méfiance puis la curiosité des clients, il finit par se raconter, raconter sa femme, son fils, la belle photo familiale éclatée lorsque ce dernier a mis en évidence les vraies limites de la charité maternelle. Entrecoupée des propres souvenirs d’enfance (en décalage, ouvrant peut-être des portes vers le second tome) de Sidoine, notre vieil homme secret, son histoire révèle les relations tendues nées d’un amour possessif et fusionnel d’une mère (qui aide les jeunes en décrochage scolaire dans leur cité) envers son fils (qui commence à donner des cours d’alphabétisation), elle révèle le vrai sens de l’altruisme et les frontières entre don de soi et don tout court.

Alors que Sidoine est de plus en plus pressé de questions concernant le bébé, alors qu’il éparpille autour de lui ces mystérieux papiers sortis tout droit de ses poches et prothèses à sa mémoire fuyante, le récit se dessine, parfois avec certaines longueurs, parfois avec perspicacité, parfois avec maladresse.

Pas forcément bien menée ou crédible jusqu’au bout, il y a derrière cette histoire un peu décousue matière à une suite peut-être tournée vers ce passé de notre personnage, passé qui se devine mais demeure flou et intrigue.

Un dessin agréable mais sans plus, un fil conducteur parfois un peu trop enclin à faire des méandres, mais une lecture plaisante.

2007-04-08T21:20:00.000+02:00

Simplement...
...parce que... y a d'la joie!

"Le Luminus Tour", de Frédéric Clément

2007-04-01T10:17:00.000+02:00

… et son bataclan d’éclats, d’éclairs et d’éclaircies

Le Luminus Tour n’est pas un roman proprement dit. Le Luminus Tour est peut-être un conte, peut-être un rêve, peut-être un mensonge, peut-être une illusion. Il nous intrigue, ce tour de Monsieur Luminus.

Monsieur Luminus, c’est aussi Frédéric Tic Tic qui (c’est décidé, je pars !) a bien l’intention d’illuminer le cadeau d’anniversaire de Mademoiselle Alys (trois lustres, c’est pas rien !) des plus beaux reflets du globe.

Quoi de mieux qu’un tour du monde, en quatre-vingts heures, pour y glaner ça et là lumières et éclats ? Quatre-vingts, pas moins de trois cent trente-six mille battements de cœur… Plaines d’Australie, forêt de Brocéliande, Paris et ses lumières, Pays d’Oz ou Toundra, les plus jolies couleurs et les plus singulières rencontres…

Frédéric Clément, dans un style très découpé, imagé, ouvert et… finalement assez inclassable, nous lance dans cette aventure comme dans un rêve. Rêve où le plus improbable devient logique et naturel, où les limites sont floues et où les scènes et situations s’enchaînent sans trop se poser de question.

Magie, poésie, liberté dans les mots, voilà pour le récit. Récit tout parsemé de collages photos, d’images curieuses, comme sorties d’un autre temps.

Ce livre-roman-conte est un très bel objet. Couverture cartonnée et découpée, couleurs chatoyantes… De quoi attirer le regard par le dehors comme par le dedans.

A lire dégagé de nos barrières adultes, se rappeler, aimer, imaginer. Une belle découverte.

Le site de l’auteur, qui mérite le coup d'oeil :

www.fredericlement.net

It's spring and i'm singing my song...

2007-03-20T20:26:00.000+01:00

"Basil et Victoria - Tome 5: Ravenstein" de Edith et Yann

2007-03-19T18:34:00.000+01:00

A rebours
Prendre une série en cours, découvrir par la fin, et lire Ravenstein, le tome 5 des aventures de Basil et Victoria, les deux petits orphelins londoniens, arpentant les rues de Whitechapel accompagnés de leur chien Cromwell. Une fois n’est pas coutume.

Une nuit, alors que Big Ben égrène les douze coups de minuit, le Ravenmaster, mystérieux et taciturne gardien des corbeaux de la Tour de Londres, s’aperçoit avec affolement de la disparition de ses précieux oiseaux. Le drame s’étend bien au-delà : l’astrologue de Charles II avait prédit l’événement, l’associant à l’effondrement de la célèbre Tour et, avec elle, celui de la monarchie anglaise. Voilà qui est loin de plaire à la Reine Victoria, qui lui fait jurer de garder le secret tant que les chers volatiles ne seront pas retrouvés…

Et nos deux gavroches, dans tout cela ? La même nuit, leur sommeil est interrompu par Félix, tombé dans leur nid de fortune alors qu’il tentait d’attraper Ravenstein, le monstre craint par tous les petits ramoneurs, ces « Hirondelles d’hiver » au visage barbouillé de suie. Sa témérité et son accent frenchie suffisent à faire fondre le cœur de Victoria, qui délaisse aussitôt Basil pour suivre son nouveau chéri sur les toits. Mais alors que Vic échoue dans ses tentatives audacieuses mais maladroites de séduction, Basil se fait engager par le Ravenmaster pour l’aider à retrouver ses corbeaux… ce qui le remettra bien vite des les pattes de sa vielle copine.

Une atmosphère très Oliver Twist, en plus drôle et moins tragique, des dessins aux allures de clair de lune, très attrayants par leur mélange fusain-aquarelle. A en croire divers avis glanés ça et là, un dessin ayant évolué, également, depuis le premier tome des aventures de Basil et Victoria, « Sâti », paru en 1990.
Beaucoup d’humour, charmant surtout parce que sorti tout droit de la bouche d’enfants malicieux et sans attache, une peu casse-cou et téméraires.
Et une envie de faire le chemin à l’envers…

"Le Grimoire au rubis - Tome 1 : Bertoul et le secret des hiboux", de Béatrice Bottet

2007-03-18T11:27:00.000+01:00

Un nouveau livre de recettes…
Sur le point de mourir, dame Hermelinde de Tournissan fait appeler à son chevet son jeune protégé et ménestrel Bertoul. Seul en qui elle puisse avoir confiance, Bertoul se voit transmettre une mission : ramener à son propriétaire d’origine le grimoire au rubis, livre de recettes magiques qu’elle avait dérobé des dizaines d’années auparavant.

Déterminé à ce qu’elle repose en paix, Bertoul, pas tout à fait conscient de la gravité de sa mission, s’engage sur la route de Paris, avec à ses côtés Blanche de Vauluisant, jeune noble ayant fui un mariage arrangé par ses frères et amie d’Hermelinde.

Etrangement protégés par un groupe de hiboux, les deux jeunes gens n’auront pas la route facile car parsemée d’ignorance, de méchanceté et de convoitise. Mais à force de persévérance, d’imagination, de courage et de solidarité, leurs pas se rapprocheront chaque jour un peu plus de leur but…

Un roman jeunesse pétillant et sympathique. Davantage destiné aux plus jeunes ados qui y trouveront magie, aventure et mystères, il devient un peu trop lisse, peut-être, pour les plus grands.
Baigné de bons sentiments et de loyauté, « Le Grimoire au rubis », s’il se lit avec beaucoup de plaisir et de curiosité, manque un peu de l’inventivité fouillée d’un Harry Potter, même s’il tente de jouer dans le même créneau. Sans doute est-ce dû à des personnages trop peu charismatiques ?

Quoi qu’il en soit, ce premier tome se lit très agréablement, subtilement parsemé de recettes pour lesquelles on est déçu de manquer d’ingrédients. Pensez donc : pas facile de dénicher l’œil droit d’un loup mort, de l’herbe népéta, de la fiente de lièvre ou du sang de vautour… Et quand il s’agit d’arracher la chair d’un chat noir avec les dents, très peu pour moi !!

2007-03-17T09:50:00.000+01:00

A l'intérieur une histoire, à l'intérieur le temps en suspens, à l'intérieur avant, à l'intérieur on ne sait pas, à l'intérieur mes yeux, à l'intérieur pourquoi, à l'intérieur... il y a...

"les petits ruisseaux", de Pascal Rabaté

2007-03-16T19:05:00.000+01:00

On oublie souvent que, passé un certain âge, l’amour peut encore être autre chose qu’un thé à seize heure, qu’une émission de début de soirée, côte à côte et le chat sur les genoux, autre chose qu’un sourire humide et une prescription d’arthrose et de patience. Autre chose qu’une habitude d’attente. Autre chose qu’une nostalgie des débuts et le partage d’un pilulier.

Oui, l’amour est encore l’amour, celui où le trac noue l’estomac, où l’incertitude se mélange à l’excitation, où le corps se réveille pour un rien, où l’autre est attendu comme on attend sa ration de vie quotidienne. Même si cet amour a aussi l’allure de cheveux rares et de douleurs disséminées.

Dans « Les petits ruisseaux », Emile s’aperçoit combien son ami Edmond, fidèle compagnon de pêche, s’était chaleureusement ménagé un jardin secret. Adepte des rencontres par annonce, Edmond n’avait pas renoncé aux expériences faites de nouveautés et de piquant, malgré son troisième âge bien sonné. Lorsqu’Edmond passe de l‘autre côté, Emile laisse sa curiosité devenir un nouveau mode de vie, il se met à marcher d’un autre pas, à regarder la vie différemment, et à se dire que, finalement, ce n’est pas parce qu’on est plus proche de sa fin que de son début qu’on n’a pas le droit d’en profiter…

Beaucoup de charme et de sourires, un langage jeté avec la verve campagnarde de personnages souvent typés et attachants, une bonne conduction de l’histoire… Visuellement, ce n’est pas une BD ayant un attrait vraiment singulier, l’image est assez passe-partout, mais pas du tout gênante par rapport au récit. Un trait un peu tremblant, peut-être comme l’est l’écriture avec l’âge, peut-être comme ont arrêté d’être lisses ces vieux corps encore plein d’envies…

"Fraise et Chocolat", d'Aurélia Aurita

2007-03-15T18:57:00.000+01:00

« Fraise et Chocolat », c’est l’histoire touchante, ludique, drôle, sans fausse pudeur, de Chenda et de son amoureux Frédéric. C’est comment l’amour est parfois fraise ou parfois chocolat, c’est comment l’amour est tout le temps, passionnément, tendrement, follement, déraisonnablement. Et puis aussi vraiment.

Par petits dessins légers, Aurélia Aurita met « en couleurs » sa relation avec Frédéric dans tout ce qu’elle a de sexuellement joyeux, et puis les doutes, les malaises, l’inconditionnel, les découvertes, les envies. Un côté cru jamais vulgaire, un côté passionné toujours charmant.

Un livre rempli d’allégresse, franc et direct, qui offre sa place au sourire et qui séduit. Un ton plein de fraîcheur, surtout.

Un vrai plaisir.

"Eureka street", de Robert McLiam Wilson

2007-03-14T19:43:00.000+01:00

Eureka Street est de ces romans touchants qui allient la nervosité d’une écriture franche et directe, non dénuée d’humour, à une vision humaniste et entière sur un bouquet de personnages plus attachants les uns que les autres…

Les rues de Belfast en ont vu traîner des misères, des explosions, des graffitis de la vie mal orthographiés, des combats qui ne savent plus trop où ils en sont… Les rues de Belfast crépitent encore d’une peur qui parfois s’anesthésie par habitude. Les rues de Belfast sont pitoyables, parfois.
Mais dans les rues de Belfast, il y a Chuckie, le protestant gros et moche, sympathique, pas très malin, qui un jour, par miracle, attire dans son cœur et dans son lit l’explosive Max, l’américaine de tous les fantasmes, et qui, par un autre miracle, réussit à faire fortune par le biais de combines tordues et fantasques. Et puis il y a Jake, le beau gosse qui se perd dans un sale boulot, dont l’intelligence poétique ne suffit pas à lui donner de la chance en amour, Jake le catholique, qui ne supporte pas les slogans républicains qui ont perdu leur sens (surtout pas ceux d’Aoirghe, la fille au nom aussi imprononçable qu’un éternuement), ni les attentats de l’IRA dont les revendications dépassent les besoins populaires, Jake le grand cœur qui s’accroche aux basques, sans bien le vouloir, Roche, le gamin des rues, un brin gouailleur, un brin casse-pied, un brin arnaqueur mais fondamentalement charmant.

Un style très rock n’ roll, où jamais le regard ne se sent alourdi par un contexte social pas toujours réjouissant. Il y a le drame, il y a la vie, on choisit d’en faire une complainte ou une musique dynamique et optimiste. McLiam Wilson ne dénigre ni n’amoindrit l’aspect tragique, politique des conflits irlandais. Mais il propose, par sa vision du monde et des gens, de passer au-delà. Au-delà des clivages et des illusions dont se bercent ceux qui croient toujours être dans le camp des gentils. D’apprendre à renoncer à un combat dépassé, d’accepter les différences qui n’en sont plus. D’être irlandais comme on est humain. Point à la ligne.

« Ce fut un moment affreux ; (…) j’ai dû reconnaître qu’à mes yeux aussi, les Noirs se ressemblaient tous. Mais à dire vrai, les Blancs aussi se ressemblaient tous pour moi. A mes yeux, nous avions tous l’air plutôt moches. »

Beaucoup d’émotions qu’on ne sent pas fabriquées. Ce roman est touchant, vraiment bien écrit (parce qu’il s’attache à être vrai, sans prétention mais avec humour et subtilité), intelligent, profondément intelligent.

Et passionnant, quelle évidence.

This is the end... beautiful friend

2007-03-04T20:02:00.000+01:00

Parce que même la mort d'une fraise, c'est parfois joli...

"L'Origine", de Marc-Antoine Mathieu

2007-03-04T19:56:00.000+01:00

Julius Corentin Acquefacques, prisonnier des rêves - Tome 1

Par où commencer quand, déjà, l’Origine met en mouvement la machine à surprendre dès les premières pages ?

Julius Corentin Acquefacques, un nom étonnant, est employé au Ministère de l’Humour. On le découvre taciturne et obscur, évoluant dans un monde taciturne et obscur lui aussi, surpeuplé, avec son sens de la démesure.
Et voilà que Julius Corentin Acquefacques reçoit de mystérieuses planches de bande dessinée mettant en scène des instants de sa vie déjà écoulés et, bien vite, d’autres le plaçant face à son destin. Il se cherche, emberlificoté dans la trame sombre de ces événements surréalistes, et nous entraîne dans une aventure étrange, où les limites de l’image, du temps et des mots deviennent rapidement floues.

Marc-Antoine Mathieu ne lésine pas sur les moyens pour nous étonner. Un dessin oppressant, lourd et dense, mais extrêmement approprié, portant l’atmosphère fantasque, absurde et fascinante à son comble.
J’ai vraiment été surprise, déroutée par l’audace et l’inventivité de « L’Origine », gagnée par la curiosité et vraiment ravie des procédés utilisés par l’auteur pour donner à sa bande dessinée un style défiant la linéarité et poussant plus loin la réflexion sur la relation de l’auteur au personnage, du personnage au lecteur,…

Et un sentiment très « ouaw » une fois l’album refermé…

"RAJ", Wilbur & Conrad

2007-02-27T22:25:00.000+01:00

1831. Alexander Martin, jeune agent politique anglais muté aux Indes, arrive à Bombay, avec tout le dynamisme propre aux idéalistes. La Compagnie des Indes compte garder le monopole des richesses locales, et l’IPS (Indian Political Service), veille à éviter l’intrusion d’autres puissances européennes. Un ensemble de riches nababs anglais profite allègrement des ressources humaines et terriennes locales, et fonctionne en communauté fermée autour de ses profits.

Mais, malgré les inimitiés et l’accueil glacial de cette communauté, Alexander se mettra en tête de mener l’enquête lorsque son seul contact cordial se fera mystérieusement mordre par un cobra et que différents riches « sahibs » disparaîtront sans laisser de trace…

Un scénario assez lisse, des dessins qui ne surprennent pas, quelques ficelles un peu clichés et des mystères qui intriguent à peine (on se sent dans un pseudo-cluedo qui nous donne l’impression d’y avoir bien trop joué), je m’attendais à mieux. D’autant qu’on n’hésite pas à comparer « Raj » au « Journal de Tintin ». Vous m’en direz tant. Peut-être dans le style du dessin mais… la comparaison s’arrête là, d’autant plus quand la copie est bien pâle.

Distrayant néanmoins, léger, et sans accroc dans la conduction du récit. Une suite et fin est attendue (mais, en ce qui me concerne, sans réelle impatience).

Evidence

2007-02-16T11:22:00.000+01:00

Doisneau du jour

2007-02-14T10:06:00.000+01:00

"Textes pour la gisante", de Françoise Houdart

2007-02-14T08:44:00.000+01:00

Libres voix

Petit retour en arrière sur un très beau livre d'une auteure belge, sur une lecture touchante.

Textes pour la gisante, textes pour la morte, textes pour l'aimée, textes pour la désirée, textes pour la « femme ». Quand la poésie se fait roman, quand le roman se fait poésie. Il faut le respect des mots pour écrire un tel livre, l’amour des mots, l’amour de l'âme.
Seize voix pour parler à celles qui ne sont plus là, aux englouties, aux silencieuses. Voix de la mort, voix de la soeur, voix de la fille, voix de la caresse, voix de l'amant. Pour dire ce qui jamais ne fut dit avant.
Avant la déchirure, avant la disparition, la séparation. Parler à « elle ».

« Ces paroles, en ce lieu, que tu voulais consécration, ma triste compagne ; ce serment que tu attendais, je le connaissais comme ton chant d’extase. J’en avais tracé chaque lettre dans le vif de mon âme. Ce serment, mille fois répété dans le désir de toi, il se tétanisait dans le sas de ma gorge, dans la crispation de ma bouche, dans l'urgence de le dire. Dans mon irréparable silence. Celui où tu gis à présent, si loin de là-bas ; ton imbrisable silence.
Ne l’avais-tu pas compris ? En silence, je t’épousais.
Le sauras-tu jamais ?
En ton silence, mon amie, mon précieux amour, en ton impénétrable, ton implacable silence, aujourd'hui, je t'épouse… »

Paroles pour celle au corps de marbre, à la dépossédée, à l’usurpée, à la veillée. A celle qui vit la Métamorphose. Qui traverse la rivière.
Dire ce qui est inexprimable, incontinu, qui déborde de soi et du cœur. C’est rendre grâce à celle qui part, celle dont le corps fut le fruit d’une caresse, l'enfant d’une douleur, la consomption d’une flamme.
C’est laisser vie à l’espoir et à l’écoute. Ces textes respirent la maturité et la conscience. Ils sont impressionnants, bouleversants, et on se prend, dans l'intimité de la lecture, à leur laisser la place, prendre corps et à libérer les mots à haute voix, comme s’ils avaient besoin, eux aussi, de briser la barrière de ce Silence.

"Le K", de Dino BUZZATI

2007-02-12T16:06:00.000+01:00

Lire les 43 nouvelles de Buzzati et en apprécier le regard imaginatif sur un monde dont il ne reste aujourd’hui que quelques fragments coagulés. Difficile d’énumérer le contenu de ce recueil…

Ces nouvelles ont peut-être à présent un peu vieilli, mais elles sont très certainement à l’origine d’un style onirique pseudo-fantastique qui transforme en allégories la conscience humaine, ses questionnements, ses facettes. Qui met en évidence ses points faibles en modifiant le cadre, en rajoutant quelques coups de pinceaux qui lui sont propres et en en suscitant une version beaucoup plus imagée.

Buzzati a su donner une sorte de quatrième dimension à la perception de ses histoires. Il y a mis de lui-même, sa vision rendant plus pertinents des sujets dont la simple évocation n’aurait pas eu le même effet.

Ses nouvelles ne se valent pas toutes, ont parfois un peu pris la poussière, mais on y trouve un petit quelque chose de Boulgakov, dans une version plus édulcorée qu’est ce format de récits de trois ou quatre pages… Parfois un peu trop édulcorée d’ailleurs (où se situent véritablement les limites de la nouvelle, néanmoins…).

Toutes n’ont pas atteint leur but, en ce qui me concerne, et, même si j’ai été un peu déçue dans l’ensemble (question de rythme, de fond,… ?), je reconnais une vraie inventivité dans la forme. Un petit côté magique très plaisant et une originalité parfois déroutante…

Qu’il s’agisse de cet homme qui s’aperçoit que la poche de son veston lui apporte de l’argent dès qu’il y porte la main, de ces jeunes filles qui tombent allègrement d’un gratte-ciel, de ces bosses qui poussent dans le jardin à chaque disparition d’un ami, de la vraie histoire de la construction de la Tour Eiffel, d’un instant de l’enfance d’Hitler ou des tourments provoqués par un soudain don d’ubiquité, il faut reconnaître la créativité de l’auteur et je le fais de bonne grâce…

Mais il m’a manqué une part d’enchantement pour combattre complètement l’ennui.

"Aimé Lacapelle - Tome 4: Bêtes à Bon Diou", de FERRI

2007-02-12T15:24:00.000+01:00

On les aime, ces bêtes à Bon Diou

Une découverte à vous coller le sourire. Beaucoup de charme dans cette BD des Editions Fluide Glacial…
Un tome 4 que j’ai apprécié sans connaître les précédents, mais en tout cas, ça ne manque ni de légereté, ni de second degré, ni d’auto-dérision. On y trouve subtilité et une certaine ironie bienveillante, aussi.
Les aventures d’Aimé Lacapelle sont drôles parce qu’elles sentent le vrai, le regard sur les gens qui ne s’embarrassent pas de vernis.
On y va, nostalgique, sur les espèces (magiques ?) en voie de disparition, on mesure les mystères des poulets vaudous, on fait tomber la neige, on se laisse séduire par le cholestérol (presque !) ou on se transforme en libellule… et on aime ça.
Un coup de cœur pour l’épisode « Romuald et Odette »… (Un peu de douceur dans ce monde de brutes !) Ou quand les animaux de la basse-cour se mettent à jouter verbalement en alexandrins, il y a de quoi en reprendre une louche.
Beaucoup de sourires et de plaisir, en tout cas.

"Le sommeil de Léo", de Jean-C. DENIS

2007-02-09T15:19:00.000+01:00

Melvin Méricourt a tout du golden boy à qui tout réussi. Son entreprise de meubles en carton est florissante, il a du succès avec les femmes et son arrogante assurance le mène là où il veut, même sur les plateaux de télévision.

Comme toute une vie peut changer sur un simple détail, Léo, lui ouvre les yeux en grand lorsqu’il aperçoit son vieil ami d’enfance Melvin sur son écran. Léo vient de se faire plaquer, Léo n’a plus de boulot, Léo est un looser et Léo a très envie de renouer des liens avec cet « ami » perdu…

Mais Melvin n’a que mépris pour les perdants et ne se résout que de mauvaise grâce à accepter de passer une soirée avec lui, sa secrétaire amoureuse qu’il malmène et l’amie bienveillante de cette dernière. Une soirée pénible face au spectacle d’un hypnotiseur dont Léo sortira en transe, apathique et complètement dépendant.
Avec sur les bras cet encombrant fardeau, Melvin va devoir réapprendre à regarder l’autre et pas seulement lui-même… Et bizarrement, tout va se compliquer très vite dans sa belle vie en or. Il est vrai que les voies du bonheur sont impénétrables…

Une BD extrêmement touchante, intelligente, comme une allégorie simple ou une fable moderne et surtout modeste. L’idée est originale et les personnages ont suffisamment de corps pour accrocher le regard. Une opposition de deux mondes, une redéfinition du bonheur, et surtout une approche, non dénuée de légèreté, d’un aspect humain dont on préfère souvent détourner son attention. L’auteur sait garder un œil positif et optimiste qui rend la lecture aérée et agréable.
94 pages qui font du bien.

"La boîte noire et autres nouvelles" de Tonino Benacquista

2007-01-15T17:57:00.000+01:00

Une sympathique façon de découvrir, que ces petits Folio à 2€ de chez Gallimard.

Cinq nouvelles, cinq vies et parfois, évidemment, plus.

- « La boîte noire », c’est la plongée dans cette Terra Incognita qu’est notre inconscient. Laurent sort d’une courte nuit de coma, après un accident de voiture dont l’auteur, en tort, n’a pas survécu. Cette nuit pourrait avoir tout d’un grand trou noir au réveil douloureux mais ce serait sans compter la sagacité de l’infirmière de nuit, qui a pris la peine de réunir dans un carnet tous les délires de Laurent dont il n’a pas l’ombre d’un souvenir. Ces délires sont sa boîte noire, celle qui survit pour livrer ses secrets. Et Laurent veut TOUT savoir…

- « La Volière » est sans doute la nouvelle la plus tendre du recueil, sorte de petit voyage à la recherche des racines de l’autre. Un jeune homme s’est promis de respecter les dernières volontés de son oncle : l’enterrer auprès de la « volière ». Mais de volière, il n’en connaît aucune… L’occasion de marcher à reculons sur une vie construite sur les souvenirs et les amours passés.

- « Un temps de blues » ou comment être encore plus blue lorsque la pluie tombe et qu’un juke-box s’entête à jouer un « Stand by me » interprété par Celentano. Le seul remède : être capable d’arrêter la pluie. Ca tombe bien, notre héros, c’est dans ses cordes...

- « Transfert » est, selon moi, la meilleure. Une bonne dose d’ironie, un ton enlevé et perspicace. Se réveiller un matin, et, pour la première fois, être surpris par sa femme, celle que l’on aime tant, que l’on connaît sur le bout des doigts, toute prévisible qu’elle est dans ses réactions et habitudes. « Chéri, je crois que tu fais une dépression ». Ou comment devenir ce que les autres croient voir en nous.

- « La pétition » narre les déboire d’un journaliste maladroit qui, pensant réaliser l’interview qui va lancer sa carrière (Harrison Ford, pensez donc) et, du même coup, conquérir le cœur d’une femme qui l’ignore. Oui, mais… il y a toujours un mais. Parfois même plusieurs. Il y en a qui n’ont décidément pas de chance…

En conclusion, un petit cocktail piquant et un agréable moyen d’apprécier le style Benacquista, narratif, imagé et dynamique.

Un recueil très « tranches de vie » mais qui n’a rien de vaniteux, qui ouvre juste son œil sur l’être humain et le raconte tel qu’il le voit, en y ajoutant un peu de sel.
Du plaisir simple.

Araki, la vie, la mort...

2007-01-14T15:15:00.000+01:00

Aujourd'hui se termine l'exposition sur le photographe japonais Nobuyoshi Araki, au Musée de la Photographie situé à Mont-sur-Marchienne (juste à côté de Charleroi, pour ceux que la géographie belge effraie ;-)).
J'ai traîné, il est vrai, pour aller y passer ma curiosité, même si l'événement avait des échos d'exceptionnel. Les médias en ont parlé, les vagues produites par l'affiche de l'exposition (lancés de cocktails Molotov, débats publics, etc.) ayant mis un temps fou à s'estomper. Très utile pour notre "petit" musée local qui n'a, hélàs, pas la chance d'être situé dans une région à réputation culturelle. Et pourtant, il ne manque ni de charme ni d'audace, visiblement.
Mais Araki, qu'en dit-on? Maître de la provocation et de l'anti-conformisme? Pourfendeur avéré de la censure? Bien bien...
Il n'en est, en tout cas, pas le précurseur.
Suite aux débats lancés, je n'avais ni l'envie, ni les moyens de me placer d'un côté ou de l'autre de la barre censoriale. Ou peut-être... "censorielle". Faut-il tout accepter de l'art contemporain ou reconnaître que banaliser certains sujets sous prétexte d'anti-censure, est tout de même un danger? J'aurais tendance à pencher vers cette seconde option, à partir du moment où cet art est "imposé", comme il l'a été à Mont s/ marchienne, et ce, à des yeux pas forcément capables de l'appréhender...
Maintenant, j'ai vu. La vie, la mort, selon Araki. J'ai vu le "Grand Photographe". Mais... puis-je l'avouer? J'ai été déçue. Oui, il y a l'art de l'extrême. Le sexe dévoilé, morbide parfois. Il y a la passion de l'outrance. Mais il y a aussi une inégalité flagrante dans la qualité de cet art... Et, peut-être est-ce dû à une erreur du directeur d'exposition, un écoeurement né de l'excès. Une femme ligotée, soit... des dizaines de femmes, ça en devient littéralement lassant. Seins écrasés, jambes écartées, suspensions grotesques,... (si j'y avais mieux regardé, j'en serais presque devenue une experte en bondage ;-)). Oui, on peut atteindre la grâce... parfois. Mais j'en attribue davantage le mérite au modèle.
Photos du quotidien de Tokyo pas forcément créatives, photos de Tokyo la nuit, dans sa tournée des bordels ("L'obscénité est le piment qui nous permet de jouir de la vie", dixit le bonhomme). Images de nourriture sans le moindre attrait, des fleurs dont le seul intérêt artistique est d'avoir été peintes par Araki (photos réussies mais... en quoi créent-elles la magie?). Et puis, j'oubliais, le Minou du Maître. "La" star au milieu de toutes ces madames sans un bout de tissu et, qu'on me punisse si je suis cynique, qui n'est rien d'autre qu'un chat parmi les chats, qu'on aurait pu voir encadré dans la cuisine de Grand-Mère (qui aurait pris la photo elle-même, bien sûr!).
Et pourtant, voilà que je me surprends à épingler sur ce message quelques unes des photos m'ayant touchée lors de cette expo. Elles sont bien foutues, ces photos, de quoi je me plains?? C'est vrai, il y a un regard, là. Mais quelques unes entre mille, ce n'est pas suffisant pour l'encenser quand tant d'autres l'égalent ou le dépassent.

"Le Vice-Consul", de Marguerite DURAS

2007-01-06T21:26:00.000+01:00

« … ici, vous comprenez, ce n’est ni pénible ni agréable de vivre. C’est autre chose (…) ce n’est rien. »

S’enfoncer dans une atmosphère comme dans une boue dense, chaude, adhésive. Tourner autour d’un monde symbolisé par des personnages souffrant d’eux-mêmes. Dans le Vice-consul, c’est ainsi.

Dire l’Asie pauvre et pitoyable, l’Asie grouillante et sale. Marguerite Duras ouvre la porte de son livre avec un roman dans le roman. Celui de cette femme chauve, de cette mendiante folle qui berce la pauvreté de Calcutta par ses chants et le seul mot qui lui vienne : Battambang. Peter Morgan, attaché à l’ambassade de France, s’invente son histoire, l’écrit : mangée par sa folie et sa faim, après avoir été chassée de chez elle, enceinte, dix années plus tôt. Elle a marché et marché encore pour finalement s’arrêter là, à Calcutta.

Dans cette ville grillagée contre la mendicité, il y a l’autre histoire du livre. Celle des « blancs », de l’ambassadrice de France, Anne-Marie Stretter et de l’ex-Vice-Consul de Lahore.
Elle, symbolise l’ennui et la douleur éprouvée par tous. Elle permet la survie de son entourage par le désir qu’elle inspire, par l’intérêt d’exister. Elle s’entoure d’amants comme autant de barrières contre cette chaleur de Calcutta, cette chaleur de la mousson qui fait mourir les idées et envies.
Lui, il est la question qu’il est trop épuisant de se poser, il est l’écho du paria, de l’inadapté au monde. A Lahore, il a tiré sur les lépreux des jardins de Shalimar et on s’en étonne si peu…

Duras écrit le flou, écrit le rien, elle colle l’ambiance aux mots, elle induit, suggère, crée l’image plus que le sens. Elle nous donne d’autres yeux, même si elle nous laisse aussi planer dans un creux de confusion...

Parfois, on se sent un peu myopes, on se sent exclus, mais il y a l’indiscutable magie, l’étonnante naissance de moments où lire se laisse sentir et déroute, dans des moments d’une singulière poésie.

J’attendais peut-être plus du « Vice-Consul », mais ce que j’y ai trouvé reste cette écriture « vitale », cette écriture de survie propre à Marguerite Duras, qui, sans besoin d’être autrement qu’elle-même, sans que je me l’explique, me touche.

De petites lumières sur...

2007-01-01T18:45:00.000+01:00

De petites lumières sur mes mots pour vous souhaiter une excellente année 2007! Se dire que celle-ci est la bonne, qu'il faut regarder devant, et oublier les poussières. Oui, je vous souhaite d'oublier les poussières...

Petit abécédaire (1)

2006-12-28T19:43:00.000+01:00

J’aime le M, c’est simple, faut que je vous explique. J'aime le M parce que miroir magique, j’aime le M parce que macrocosmique, vraiment j’aime le M… c’est magnétique.
Vous moquez pas, le M comme métamorphose, c’est grandiose, j’en veux plus que des miettes, j’en veux des marées, tout un manège enchanté.
Le M, c’est ma musique, je le jure, c’est mathématique. Le M, c’est ma morphine, ma seule médecine…

Vous me trouvez anormale ? Peut-être que je suis un peu martienne… mais là encore, c’est une histoire d’M.

Lire et... lire

2006-12-28T18:25:00.000+01:00

Abandonnées, momentanément, "Les Chutes". Impossible, alors que ce livre est indiscutablement bien écrit, alors qu'il m'a passionnée aux premières lignes, d'avancer dans son atmosphère lourde et oppressante. Du mal à mettre mes idées en accord, comme quoi il y a des moments où lire est une activité à part entière telle qu'on laisse un peu de soi dans chaque bouquin, d'une certaine façon. Et que parfois, on y laisse un peu trop.
Je me suis échappée, j'y reviendrai.
En attendant, les mots, et revenir à celle dont je ne peux jamais vraiment me soustraire: Duras. Et ses mots primitivement beaux. Et ses mots.
Et ses mots.

Lettre au père Noël...

2006-12-25T10:33:00.000+01:00

J’ai écrit ma lettre au père Noël, collé un timbre sur l’enveloppe où j’ai logé mes vœux de papier, où j’ai peint l’espoir en mille facettes.
Je lui ai demandé si cette année il me répondrait, s’il mettrait son grain de sel dans le menu de ma vie. J’attends.
Je lui ai ouvert mon cœur, et je crois que s’il me lit, il ouvrira les yeux en grand, très grand. Parfois, je me dis que je lui en ai trop demandé. Il se fait vieux, après tout… Ca ne doit plus être facile de réparer les cœurs quand le sien s’essouffle…
Mais je lui ai dit quand même : tous les espoirs-sable mouvant, tous les jeux du hasard qui n’en sont peut-être pas, tous les jours si longs, tous les matins si vides, toutes les musiques dans ma tête, tous les incontrôlables, tous les bonheurs intenses et fragiles, tout l’amour si immensément là, toutes les peurs, tous les mots si précieux, tous les moments enfermés dans le noir du doute, tous les « … »,…
Et même s’il ne sait pas, même s’il ne peut pas compléter la moitié d’étoile que j’ai logée à l’intérieur par cette autre moitié d’étoile, celle-là oui, alors j’aimerais qu’il m’explique, juste qu’il m’explique pourquoi je…

Noël, parce que c'est Noël...

2006-12-24T20:01:00.000+01:00

Noël sous les étoiles, levons le voile, sur le silence et l'absence. Revenir ici, les bras chargés de mots, essayer de recréer un espace-vivre, le coeur ouvert, les émotions dans le sac à dos.
Je profite d'un moment, au son des vieux chants, parmi les odeurs du souvenir, de l'enfance, des habitudes réconfortantes et celles, parfois décevantes, des mises en scène de la gaité. Parmi les lumières de fête, les sentiments mis à la loupe, parmi les envies, les joies, les vides inspirés par un réveillon de vie... Je suis là, pour réouvrir la porte de ce blog où j'ai brillé par ma transparence ces dernières semaines.
Et je choisis Noël, pour ne pas qu'on m'accuse, si je recommence à m'effacer, de ne pas tenir mes résolutions de nouvelle année. ;-)
Un très heureux Noël à tous... Un peu de poussière magique sur vos vies.

"Le bruit du givre", Mattotti & Zentner

2006-12-03T20:17:00.000+01:00

Ne plus simplement lire une BD mais parcourir un beau livre, assister à une œuvre, se mélanger d’émotions contraires, être ébahi, par la beauté des mots, par la poésie des images, par le surréalisme rêveur, par le symbolisme complètement détaché du commun.

Etre touché, malmené, presque bouleversé.

Reprendre sa respiration, ensuite.

Samuel Darko s’est laissé envahir par le bruit le jour où Alice lui a dit qu’elle voulait un enfant de lui. Puis Alice est partie, ses mots d’adieu couverts par le bruit, ce bruit intense et sombre qui gangrène Samuel comme autant de plaies, comme autant de questionnements non résolus.

Pour faire taire le bruit, Samuel tente de retrouver Alice, et sur son chemin, il y aura bien des facettes de lui-même à dépasser. Cette quête de la sérénité, elle passera par du noir, du blanc, des couleurs intenses, violentes ou douces, elle se nouera de souvenirs, se cherchera dans le regard des autres, se lovera dans la nostalgie de l’amour…

Mattotti et Zentner sont vraiment deux poètes qui, dans l’économie, atteignent l’essentiel de l’émotion et du vrai. J’ai vraiment été surprise et désordonnée par « Le bruit du givre ».

Je crois que rester indifférent, on ne peut pas…

Humeur, tu meurs

2006-11-12T16:35:00.000+01:00

Histoire de mots

2006-11-12T10:57:00.000+01:00

Pour J.

Elle est assise, brouillard dans la tête et pluie dans le coeur. Elle voudrait faire ce qu’elle sait faire : une histoire de mots.

Une histoire de mots qui diraient pourquoi soleil, pourquoi jamais, pourquoi ombre, pourquoi demain ou hier.
Mais elle a juste peur de se tromper, de transformer les mots en maux, sans le faire exprès. Elle est maladroite, parfois.

Un jour, elle a croisé les mots d’un autre, par hasard. Des mots, elle en croise souvent, pourtant. Sauf que ces mots-là n’étaient pas vraiment pareils. Alors elle a aimé ces mots, sans s’en rendre compte, simplement. Et puis elle a su que ces mots-là aimaient les siens.

C’est parfois étonnant, les histoires de mots. Ca vous détourne en un tour de phrase.

Mais parce qu’elle savait que les mots, ça pouvait vous mettre les idées à l’envers, jouer l’illusionniste ou vous coller des ailes à la cire, elle a voulu mettre ses mots au soleil. Histoire de voir si les ailes tiendraient ou s’éparpilleraient, cire fondue et illusion aussi.

Mais non. Bien accrochées.

Alors elle est assise et se demande ce qu’elle va bien pouvoir faire de ces ailes-là, dans son histoire de mots. Surtout qu’elle n’a pas le droit de voler.

C’est encombrant les ailes, encore plus quand on est deux à en avoir. Ca prend de la place, on y pense tout le temps, à force de heurter les murs ou de rester bloqué aux portes. Alors pour s’en sortir, on essaie de voir comment elles sont, mais dans le dos, c’est si difficile. On se tourne dans tous les sens, on s’examine, on ne sait pas…
On ne sait pas ce qu’on va bien pouvoir en faire, de ces ailes-là…
Elle ne sait pas.
Pas même si ses ailes la mèneraient loin ou nulle part.
Elle ne sait pas.

Elle sait juste qu’il faudra bien qu’elle arrive à s’en défaire. Même si elles semblent jolies, même si c’est doux, les ailes, elle sait qu’elle ne pourra pas les garder.
Parce que c’est encombrant les ailes, quand on ne peut pas voler.
C’est encombrant les ailes dans une histoire de mots.

Trouvée...

2006-11-07T21:22:00.000+01:00

... sur FlickR, cette si jolie photo, envie de la mettre ici.

Anti-béton armé

2006-11-07T20:20:00.000+01:00

Je regarde les mots me dire que B., là-bas, veut construire un mur anti-immigration clandestine. Et je me dis qu’il devrait se bétonner tout seul, inflation assurée.

Parce qu’aujourd’hui, j’ai un ange fauché dans le cœur, des yeux pépites, des mercis et sourires. J’ai le cœur trop plein, qui se la joue essoreuse, sans jamais y parvenir. Je vogue, 20 000 lieues sous l’amer, et là, je flotte positive. Ouverte à l’immigration clandestine.

Alors je pense aux murs, et constate que les miens ont le ciment friable…

"Les Voyages de Gulliver", de Jonathan Swift

2006-10-29T10:45:00.000+01:00

Une sorte d'allégorie sur fond satirique, une fantasmagorie loufoque et aujourd'hui désuète, voilà dans quoi nous emmène Jonathan Swift aves ses fameux voyages...

Du monde des Lilliputiens désormais si familier à celui des géants, des Laputiens, ou des chevaux Houyhnhnms, Gulliver ne cesse de mettre en évidence contrastes et faiblesses face à la société anglaise qu'il se plaît à décortiquer, à autopsier, à... railler.

Je me serais attendue à davantage de magie, mais la contruction volontaire et déjantée de ces mondes loufoques nous laisse trop en bouche ce goût de préparé. Tout ça dans le but d'amener ses comparaisons et insinuations politiques, sociales et culturelles.

C'est fantaisiste et long. "Voyages de Gulliver" est un livre agréable mais qui a tellement vieilli qu'il est difficile de percevoir tout son sel et sa pertinence. D'un point de vue stylistique, on note une ironie légère très plaisante mais... beaucoup trop de circonvolutions.
Beaucoup de rappels au notes qui sont parfois utiles parfois pas et, au final, une lecture qui ne peut parfois s'empêcher de partir en diagonale. J'en sors donc mitigée...

"Voyages de Gulliver" sur Amazon

Message aux lâches âmes

2006-10-24T21:30:00.000+02:00

Qui d'un mot polluent, qui se couvrent d'une fausse intelligence, qui pensent connaître, savoir, qui passent leur vie derrière un écran-mensonge, qui tristement errent, qui lâchement agissent, qui se cachent, qui se mentent, qui ne sont rien... rien que le reflet de leur propre médiocrité.

Comment c'était, l'Irlande...

2006-10-22T16:23:00.000+02:00

Pas encore eu le temps de mettre des mots sur comment c'était, là-bas, peut-être parce qu'ils ont des limites. Sensation d'attachement, de beauté déroutante, et d'une réelle fascination.
Petits souvenirs en images... ici

"Dis, est-ce que ça repousse les ailes?", Brigitte JACQUES L.

2006-10-21T16:05:00.000+02:00

Un conte pour adultes? Oui, c'est ainsi qu'est décrit ce livre simplement et joliment illustré. Un doux conte plein de beaux sentiments, qui nous ramène à ces questions existentielles que sont les dépendances à l'argent, au pouvoir, à l'orgueil. Difficile d'émettre un avis négatif sur un recueil si empli de bonnes intentions.
Néanmoins, il m'aurait faite davantage rêver s'il n'avait enfoncé tant de portes ouvertes et s'était un peu plus débattu avec les conventions...
Tout le sel de ce livre se resume à un dialogue entre une fillette et un oiseau magique, venu lui apporter quelques mots de sagesse.
Complexe pour les enfants, simpliste pour les adultes, ce conte aurait trouvé son charme s'il avait fait preuve d'un tout petit peu plus d'originalité...

Draps. Peaux. Blanc.

2006-10-19T20:26:00.000+02:00

Draps. Peaux. Blanc.
Entre nous, au début, ça n’a jamais été la guerre, plutôt l’amour fusion, genre plutonium enrichi. Pas de mièvrerie, pas de Chouchou ni de Loulou. Je l’appelais Kama, il m’appelait Sutra, ça faisait son petit effet chez les non-initiés. Amour épicé, on se passait le sel à longueur de journée et on avait toujours soif.

Draps. Peaux. Blanc.
On se retrouvait le lundi après-midi au Pentagone. Un café place du Midi. Salon de thé, plutôt. Très « trois fois vingt ». Mamies bourgeoises et mises en plis. Au moins, nous étions sûrs de n’y rencontrer personne. Il mangeait toujours un dessert à base de meringue qui portait le nom stupide de « Blanche-Neige ».

Draps. Peaux. Blanc.
Le lundi aussi, on allait chez lui. Kama aimait Sutra. Et j’avais la nette impression que c’était pour des lustres, qu’on s’envoyait en l’air comme des mines ultra-personnelles. On s’était presque décidés à tenter l’essai nucléaire mais, sans l’accord de l’ONU, c’était plutôt risqué. Sutra aimait Kama.

Draps. Peaux. Blanc.
Et puis un jour, Kama m’a demandé quelque chose de bizarre. Une alliance. Un traité. Je devais faire une tête genre « Maman les petits bateaux qui vont sur l’eau ». Ils n’ont pas de jambes, les petits bateaux. Pas pratique pour la fuite. J’avais envie de fuir. J’ai voulu lui faire comprendre que c’était pareil que pour les essais nucléaires, à Kama. Pas d’alliance sans accord préalable de l’ONU.

Mais Kama n’avait pas envie de rire.

Draps. Peaux. Blanc.
Evidemment, je n’aurais pas cru qu’il viendrait avec son bout de papier. Je ne sais pas comment il s’y était pris, mais il était tout de même parvenu à avoir l’accord du Ministre des Affaires Etrangères. Là, j’étais cuite. Mes cendres n’avaient plus qu’à se loger dans une urne et décorer une cheminée américaine (il parait que c’est très à la mode, là-bas).

Draps. Peaux. Blanc.
C’est demain qu’on signe l’alliance avec Kama. Et bizarrement, maintenant, je me fiche de tout accord préalable, de toute réflexion stratégique : j'ai l'urticaire d'amour au corps, et je signerai. Sans réfléchir. Avec une joie féroce. Je deviendrai Madame Kama-Sutra.
On a décidé de garder les deux noms, en cas d’enfant. A l’espagnole.
Il parait que dans ma robe, je ressemble à Blanche-Neige. Je préfère croire que l’idiote qui m’a dit ça n’est jamais allée manger de meringue au Pentagone.

Sur la planète...

2006-10-17T21:12:00.000+02:00

Bientôt de retour sur la planète Grimoire. Pause nécessaire ou involontaire, temps qui file à la vitesse lumière,... Pas d'excuse.

"Babylone sous les bombes", de Stéphane MARIESTÉ

2006-10-03T21:25:00.000+02:00

28 jours, faites la guerre d’amour
Le narrateur voudrait être écrivain, aimer les mots jusqu’au roman, et le libérer au vent. Mais en attendant, il écrit « Ceci ». Il s’écrit, écrit la guerre contre « L’Infamie », écrit l’amour, écrit la vie dans sa frénésie, ses odeurs, sa beauté, sa saveur, sa complexe simplicité. En trois fronts.

Front numéro un
En Infamie, les Alliés vont se chercher une raison de faire la guerre. Il y a les morts, les médias, les théories, la pratique sanglante, il y a George Black et Jo White, il y a… la guerre, oui. Qu’on suit parce qu’omniprésente, parce qu’elle commence lorsque la radio ou la télévision s’allument.

Front numéro deux
Chez les non-Alignés, on s’interroge, on métaphysique, on regarde la vie et la guerre sous un angle obtus. « Je suis né en Egoïsme, comme d’autres naissent en Infamie, en Pauvreté ou en Horreur. J’ai eu de la chance mais je l’oublie souvent, comme beaucoup je suppose. »

Front numéro trois
Le plus beau des fronts. Celui où s’accroche, mine de rien, un sourcil à l’accent circonflexe. Celui de Babylone, la voisine, très probablement d’origine Infâme… « Je pensais : j’ai une fille dans les bras de ma tête, et peut-être, ce serait bien pour commencer, de l’inviter à déjeuner. » L’amour ? Non, sans blague…

Et puis il y a aussi Zoran, le collègue muet ; Toine, le cafetier qui se fait payer en mots. Les histoires s’inventent, la vie se fictionne, si bien, si joliment, dans ce roman…

On lui chercherait bien des faiblesses à « Babylone… », qui commence en s’encombrant peut-être d’un peu trop d’images, où l’auteur joue des mots comme le narrateur aime le faire mais ça, c’est sans doute parce qu’il le dit lui-même : « les mots ont des limites ». Et que dire la vie comme elle est belle, parfois, c’est difficile… Et d’un coup, à cette idée, on s’aperçoit que ces faiblesses sont en réalité une force…

Parce que la vie, on la ressent, à plein cœur. Parce qu’elle dégouline des pages, parce que ce roman sent bon la sincérité, parce qu’il touche, parce qu’on a beau « lutter » contre, parfois, subitement, à l’intérieur, les barricades flanchent et la guerre, on la perd. Incontestablement.

Qu’il est bon de s’étonner, de se faire surprendre, de se laisser séduire par les mots (l’écriture n’est-elle pas, au fond, une histoire de séduction ?), de se sentir plein d’émotions vraies. Il est bon de lire cet amour des mots, cet amour du monde, il est bon de lire cet amour tout court. Il est bon de ne pas se sentir lecteur trahi…

Il est si bon de lire « Babylone sous les bombes ».

Le Grimoire en anglais

2006-10-02T17:58:00.000+02:00

Selon les statistiques, quelqu'un aurait appliqué la traduction google sur ce site... Me voilàrenvoyée vers une version anglophone du Grimoire, du coup nommé "The Black Book"... Amusant et surprenant.
Pour le plaisir de la curiosité, voir ici...

"Le Maître", Colm Tóibín

2006-10-01T17:47:00.000+02:00

Une fiction biographique

Par fascination ou par simple inspiration, Colm Tóibín désirait écrire sur cet auteur prolifique et, peut-être, tourmenté, qu’était Henry James.

De cette fascination-inspiration est né « Le Maître ». Un roman à la narration fluide mais longue, étalé sur quelques années de vie dédiées à l’introspection et l’évolution d’un auteur ayant, semble-t-il, toujours eu des difficultés dans sa relation à l’autre.

Tout commence en 1895 avec l’échec retentissant et humiliant de la première de « Guy Domville », une pièce de théâtre en laquelle James fondait énormément d’espoir. Découle une retraite en Irlande et un retour en Angleterre durant lesquels passeront comme des instantanés éclairs la défaite publique de Wilde, le décès de Constance Fenimore Woolson, les souvenirs d’une vie à Venise, Rome et d’une enfance hasardeuse auprès d’un père malade, d’une mère protectrice, d’une sœur névrosée, de ces relations avec l’aristocratie londonienne, de ses amitiés ambiguës et d’apparence rigide,…

James est présenté comme un passionné de l’âme humaine, comme un décortiqueur d’esprits et de mentalités, alors que lui-même reste un solitaire empli de réserve, d’introversion et d’un manque caractéristique de clarté dans ses relations, qu’elles soient familiales, amicales ou simplement sociales.

Un roman déroutant, laissant une sensation ambivalente de qualité et d’ennui. Une écriture irréprochable, narrative, certes, mais totalement dans le ton du récit. Une structure complexe, faite de flash-backs et de bonds en avant, mais gardant pourtant une certaine fluidité.

En résumé, un livre bien écrit, au contenu intéressant mais malheureusement non dépourvu de longueurs… Beaucoup de digressions, l’auteur s’étend souvent, avec lenteur, sur des événements anodins, sur des caractéristiques qui, tout en nous informant davantage sur le « personnage James » et n’étant pas fondamentalement inutiles, alourdissent un récit déjà bien consistant.

Je ne cacherai pas qu’il m’a fallu du temps pour en venir à bout, mais jamais un instant l’idée ne m’a effleurée d’abandonner. Et je ne pense pas que ce soit du masochisme… car Tóibín maîtrise et conte, et ça, c’est déjà très bien.

Pour s'amuser...

2006-09-29T21:42:00.000+02:00

Votre cerveau est-il plus fort que la machine?? Un site qui se met au défi de deviner ce à quoi vous pensez... Amusant et étonnant.

http://y.20q.net/anon-fr

"Le Sang des Porphyres - 1. Soizik", Balac&Parnotte

2006-09-28T21:06:00.000+02:00

Dans ce premier tome du « Sang des Porphyres », il y aurait bien tout ce qu’il faut pour les amateurs du genre : une famille maudite, une jolie héroïne un peu en marge, des rumeurs, des légendes, des différends et inimitiés, des vieilles croyances étanches, une odeur de vieux port et un brin de mystère… Quand vient planer au-dessus le spectre de l’amour romantique et empêché ainsi que celui de la vengeance, un peu de maïzena et le tout tient parfaitement la recette.

En voulant récupérer le médaillon d’une naufragée dont le corps a été retrouvé échoué sur les rochers, la jeune Soizik se fait emporter par les vagues et est rejetée dans une grotte où survivent depuis des années Gwémon, descendant des Porphyres, une famille bannie et damnée, ainsi que sa mère, détruite et folle.

Un démarrage en trombe, où apparaît un fringant Gwémon, pas du tout traumatisé par son existence dans une grotte froide et humide, qui surgit dans le monde des vivants alors que tout le monde le croyait mort… Une Soizik difficile à cerner, elle semble être là où l’auteur veut qu’elle soit, sans plus. Des personnages secondaires assez clichés. L’histoire se lit agréablement mais sans réelle surprise, portée avant tout par l’atmosphère créée par un dessin souple, aux couleurs chaudes.

J’ai aimé cette atmosphère, j’ai moins aimé l’histoire qui donne l’impression d’ouvrir un tas de portes déjà bien entrebâillées, qui s’offre pas mal de facilités, et laisse un léger goût de déjà lu.

Balac, scénariste de Sambre, a peut-être tenté de se retrouver une seconde fois dans une saga romanesque à succès. L’entame peut être accrocheuse, mais à savoir si elle est prometteuse, seule la suite nous le dira…

Méditation

2006-09-25T20:37:00.000+02:00

"La bicyclette rouge - Yahwari", de Kim Dong Hwa

2006-09-24T13:54:00.000+02:00

Première découverte du style Manhwa, ces mangas d’origine coréenne. Les mangas ayant en ce moment le vent en poupe, offrons-nous un peu de curiosité.

« La bicyclette rouge » est un recueil de contes, d’extraits de vie dans un petit village du nom de Yahwari. Leur point commun ? Un facteur très humaniste livrant le courrier sur sa bicyclette rouge…

On se trouve dans de la bande dessinée et pourtant… on se croirait dans un collectif de « pensée du jour ». Le gentil facteur nous parle de fleurs, de philosophie quotidienne, d’expansion citadine, de relation père-enfants, de campagne, de vieillesse, de gens, tout simplement…

Tout simplement oui, un peu trop simplement aussi peut-être. C’est joli, doux, fleuri (de fleurs bleues ?), ça se veut plein de messages de zenitude et d’humanité mais… bon, le marchand de bonheur est peut-être un peu trop naïf à mon goût. Ca manque, sans doute, d’un peu de subtilité pour être plus crédible.

Je ne suis pas restée insensible à ce recueil mais je n’ai pas été convaincue non plus.

A lire au calme un dimanche après-midi…

Ce premier tome est également suivi de deux autres (« Les roses trémières » en tome 2 et « Les mères » en tome 3).